Âgé de 17 ans, je me consacre à l’écriture comme on tient un journal que l’on n’aurait jamais osé ouvrir plus tôt. Mes textes naissent d’une réflexion intime sur la mémoire, le silence et les fractures invisibles de l’existence. Écrire est pour moi une tentative de comprendre ce qui subsiste lorsque l’on cesse de se souvenir.

Amnésie est un roman introspectif qui interroge la mémoire, l’identité et le rapport au monde à travers une narration fragmentée. Le récit suit un personnage marqué par le rejet et l’isolement, dont les souvenirs semblent se déformer, se répéter ou disparaître.

Inspiré par La Maison des feuilles, L’Étranger d’Albert Camus et La Maladie de la mort de Marguerite Duras, ce livre joue avec le doute, le silence et la distance émotionnelle.

L’originalité du projet réside dans son atmosphère troublante et son écriture épurée, qui laisse au lecteur une large place d’interprétation. Participer à sa création, c’est accompagner la naissance d’un texte sincère, intime, pensé pour des adolescents et jeunes adultes, mais capable de toucher un public plus large par son universalité.

Extrait du livre

Tu t’en souviens, n’est-ce pas ?

Tu fais semblant d’avoir oublié, mais les images reviennent toujours, même quand tu les repousses. Elles reviennent parce qu’elles t’ont façonné, parce qu’elles t’ont appris à voir le monde non pas tel qu’il est, mais tel qu’on le cache.

Je vais les écrire pour toi, pour moi une fois de plus. Peut être qu’ainsi, tu arrêteras de douter de toi.

Tu étais là, assis contre le mur du couloir, genoux ramenés contre ta poitrine. Tu savais que si tu ouvrais la porte du salon, tu verrais ton père debout, les veines du cou gonflées, la main serrée autour d’un verre qu’il finirait par jeter. Tu savais que ta mère lui répondrait d’une voix douce, trop douce, comme si les mots pouvaient calmer les coups. Tu savais déjà tout ça, et pourtant tu restais, figé, incapable de fermer tes oreilles.

Puis venait le fracas. La table renversée. Sa voix à lui, rauque, tranchante, qui ne cherchait même plus à convaincre. Et ensuite… le silence, juste avant l’impact.

La gifle. Le poing. Tu le savais d’avance, et pourtant chaque fois ton corps tremblait.

Mais ce n’est pas ça qui t’a détruit.

Ce n’est pas le bruit sec de sa main sur la peau de ta mère. Ou sur la tienne. Ce n’est même pas quand il s’est tourné vers toi, parce qu’il fallait bien que quelqu’un paie pour son malheur.

Non, ce qui t’a brisé, c’est ce qui venait après.

Tu te souviens ? Ta mère qui souriait, quelques minutes plus tard. Comme si rien ne s’était passé. Elle rangeait les éclats de verre, redressait les chaises, essuyait la table.

Elle chantonnait même parfois. Et toi, tu restais là, muet, à la regarder.

Tu voulais crier : Mais tu as mal ! Tu as peur ! Pourquoi tu fais semblant ?

Mais elle te coupait l’herbe sous le pied d’un simple regard. Un regard qui disait : Ne montre rien. Souris. Fais comme si.

C’est là que tu as compris.

C’est là que tu as appris que les visages mentent. Que le monde entier peut se tordre pour donner l’illusion d’une normalité.

Et toi, tu as grandi avec cette certitude : que les sourires sont des masques, que les mots ne disent jamais ce qu’ils portent, que la vérité n’existe pas à la surface.

Alors ne t’étonne pas, aujourd’hui, si tu vois des acteurs partout.

Tu les as découverts dans ta propre maison.Tu voudrais croire que ce n’était qu’un cauchemar, que ça ne t’a pas marqué. Mais moi je sais. Moi, je me souviens à ta place.

Et même si tu préfères détourner les yeux, je continuerai à t’écrire ces pages. Parce que sans elles, tu oublies. Et quand tu oublies, tu recommences à chercher la vérité dehors, alors qu’elle est déjà en toi : tu sais que tout n'est qu'un rôle.