Nicolas Constant, né en 1974, je suis professeur de sciences physiques et ancien ingénieur en environnement. Passionné d’histoire médiévale, je m’intéresse depuis longtemps aux liens entre les sociétés anciennes et nos structures modernes.
AnnaChronique : Exil 1135 est mon premier roman, né d’un questionnement sur ce qu’il reste de nous lorsque notre monde technologique disparaît.

AnnaChronique : Exil 1135 explore la rencontre entre un groupe du XXIe siècle et la société médiévale de 1135. Le roman s’appuie sur une approche réaliste des structures sociales, religieuses et techniques du Moyen Âge, loin des clichés de barbarie ou de folklore. Son originalité réside dans la confrontation entre les certitudes modernes des personnages et un monde où la survie dépend de la solidarité, de la hiérarchie et du rapport au sacré.
Mais au-delà des aspects historiques, le projet s’attache surtout aux réactions humaines : peur, adaptation, tensions internes, solidarités inattendues. Le roman examine ce que devient un groupe arraché à son époque, obligé de repenser ses valeurs, sa morale et son identité. Les relations évoluent au fil des événements, révélant ce que chacun garde de force ou de fragilité lorsque la technologie disparaît.
Ce texte s’adresse aux lecteurs de fiction historique, d’uchronies réalistes, et à tous ceux qui s’interrogent sur la fragilité de notre modernité. Il puise dans des recherches sérieuses, tout en restant centré sur l’expérience humaine et émotionnelle des personnages.

Extrait

Enfin, ils atteignirent le sommet, où ils espéraient trouver des repères, quelque chose qui les ramènerait à la réalité. Anne, haletante, essuya l’eau et la sueur de son visage. Les autres firent de même, essoufflés mais déterminés à comprendre.
François fut le premier à relever la tête. Ce qu’il vit le figea sur place.
Puis, Élise pointa un village au loin.
— On pourrait aller voir là-bas ?
En contrebas, baigné dans une lumière dorée presque irréelle, s’étalait un village médiéval. Des maisons en pierre aux toits de chaume s’alignaient, entourées de champs cultivés à perte de vue, bordés de petites haies. Une église en pierre trônait au centre du village, son clocher s’élevant timidement vers le ciel. Les paysans, de simples silhouettes, travaillaient la terre avec des outils rudimentaires. Tout semblait figé dans un autre temps.
Un petit peu en hauteur, une grande résidence de pierres dominait l’ensemble. Un mur de
pierre délabrée entouré cette demeure d’où une tour en ruine semblait s’accrocher à l’un des murs.
— On dirait… un vieux village, murmura Élise, sa voix à peine audible.
François ne dit rien pendant un long moment. Ses yeux, écarquillés, scrutaient chaque détail du paysage. Son cœur battait fort dans sa poitrine, la réalité de ce qu’il voyait luttant contre la logique implacable de son esprit. Sa bouche s’ouvrit légèrement, mais aucun son n’en sortit d’abord. Puis, d’une voix tremblante d’émotion, il murmura enfin :
— Ce n’est pas possible… C’est… le Moyen Âge.