Je m’appelle Marion, trentenaire née à Nice au sein d’une famille nombreuse, bercée par les voix, les vies et les histoires entremêlées. À travers les moments plus difficiles de la vie, l’écriture s’est imposée à moi comme un moyen d’extérioriser ce qui déborde, de donner une place à l’indicible et de trouver la force de tenir debout. Pour moi, écrire, c’est aussi une façon de « hurler en silence », comme le disait Marguerite Duras.

Mon livre est un recueil de quatre nouvelles qui explorent quatre grands passages de la vie : la naissance, le mariage, la maladie et le deuil.

Des moments heureux, bouleversants ou douloureux qui, chacun à leur manière, nous transforment et nous façonnent.

L’originalité du recueil réside dans les différents points de vue choisis pour raconter ces expériences universelles. La naissance est vécue à travers le regard du père, la maladie à travers celui de l’enfant… Parce qu’un même événement peut être ressenti et vécu de manière très différente selon la personne qui le traverse.

À travers ces regards j’ai souhaité donner une voix à des émotions que l’on exprime peu et proposer une autre manière de raconter ces grands moments de l’existence.

Participer à la création de ce livre, c’est contribuer à faire naître ces quatre histoires et leur permettre de rencontrer leurs lecteurs. C’est aussi soutenir un projet dans lequel chacun peut retrouver une émotion, un souvenir, une personne aimée ou peut-être un morceau de sa propre histoire.

Le recueil s’adresse à tous ceux qui aiment les histoires humaines, celles qui nous touchent parce qu’elles parlent finalement de ce qui nous rassemble. Mon inspiration vient de la vie elle-même, de ses joies, de ses fragilités, de ses bouleversements et des liens qui nous unissent. Mon aspiration est simple : raconter ces passages avec sincérité et laisser au lecteur une émotion, une réflexion, ou simplement l’envie de regarder autrement sa propre histoire.

Extrait :

À l’hôpital, tous les sens sont mis à rude épreuve. Les lumières froides, blafardes et aveuglantes, les couloirs interminables, les ascenseurs en panne ou complets, la fourmilière angoissante et cette odeur qui imprègne vos narines, s’immisce dans tous vos pores, ne s’évapore que lorsque l’on dort, et encore. Dans la nuit, la texture des draps, rêche à force de lavage, vous rappelle l’environnement inhospitalier dans lequel vous êtes. Et les bruits : hurlements incessants des machines, fracas des voix du personnel dans les couloirs, cris et pleurs de douleur (ou de rares fois aussi de bonheur). Tout est là. Comme autrefois. Je tiens sa main dans la mienne et tout me revient.

Je fête mon anniversaire la boule au ventre. Pour les grandes personnes, c’est une expression, m’ont dit mes parents. Une image pour dire qu’on a peur. Moi j’ai peur c’est vrai, mais j’ai surtout mal à cause de cette boule. Un mal me ronge depuis quelques semaines, mais je n’arrive pas à le faire sortir de moi. Comme quand on a envie d’aller aux toilettes mais qu’on n’y arrive pas. Je rage, je grogne. La vie m’offre comme cadeau d’anniversaire une tumeur maligne. Ça, on ne me l’a pas dit, je l’ai aussi entendue cette expression. À moi, on m’a parlé d’une méchante boule dans mon ventre qu’il faudra combattre. Pourtant, à moi, on m’a toujours appris qu’il ne fallait pas se battre. J’ai l’impression qu’un mauvais génie est sorti de sa lampe et qu’il ne m’a pas laissé le temps de lui adresser mes vœux. Il m’a refilé cette grosse boule. Puis il a filé aussi vite qu’il est apparu. Disparu. Dommage, j’avais plein d’idées de cadeaux, autres que cette nouvelle vie, ici, entre ces murs blancs et décrépis.