J’ai 75 ans et je continue d’apprendre mon métier préféré : regarder la vie avec étonnement. Marié, père de trois filles et grand-père de cinq (bientôt six) petits enfants, je considère la famille comme mon plus sûr port d’attache. J’ai dirigé des organismes de sécurité sociale aux quatre coins du pays, jusqu’à Mayotte juste avant sa départementalisation. Cette vie professionnelle m’a beaucoup appris, dont la vanité de tout dogmatisme en un domaine où tout  - ou presque — se joue sur les destinées humaines. J’écris depuis toujours, par besoin surtout. Écrire est pour moi une manière de parler sans élever la voix, et sans être interrompu, avantage aussi rare que précieux en ces temps très bavards. Amoureux de musique, de littérature, de cinéma et d’arts plastiques, spectateur enthousiaste du sport et ancien motard par goût du vent et de la liberté, je tente aujourd’hui, à travers mes textes, de célébrer la beauté fragile et parfois tragique des vies que j’ai croisées et parfois aussi, vécues. Avec gratitude, humour et désespoir.

CHEMINS s’inscrit dans une poésie de transmission.
Ni hermétique ni décorative, elle cherche la proximité du lecteur : elle tente de dire la vie telle qu’elle est, dans ses contradictions, ses miracles et, parfois ses abominations.
Sa construction en neuf livres veut offrir un véritable parcours initiatique, une architecture symbolique et lisible.

Sa démarche vise à l’équilibre entre émotion et maîtrise, entre forme et sincérité.
Les textes s’adressent à la fois à l’amateur de vers classiques, sensible à la rigueur musicale, et au lecteur d’aujourd’hui, désireux d’une parole claire, humaine, exigeante.

Chemins — Les neuf voies du labyrinthe est un livre de vie plus que de lettres : il ne célèbre pas la perfection, mais le mouvement ;
il ne décrit pas le monde, il le traverse.
Et au bout de cette traversée, il reste la parole — fragile, lumineuse, tenace — ainsi célébrée par René Char :

" Les poèmes sont des bouts d’existence incorruptibles que nous lançons à la gueule répugnante de la mort, mais assez haut pour que, ricochant sur elle, ils tombent dans le monde nominateur de l’unité. "

Extrait 

Le poème d’ouverture est une profession de foi. Écrire n’est pas un artifice, mais un acte vital : respirer, aimer, témoigner. Entre prière et cri, il affirme la nécessité d’une parole qui, en dépit de la douleur, cherche à sauver l’humain de l’oubli.

ÉCRIRE

Écrire, intimes confidences, ô blanche feuille
Amicale, j’ai tant à te dire de nous-mêmes
Alors que rien ne vient sur ton corps qui recueille
Des plus sublimes plumes les émouvants poèmes

Écrire comme on respire de suaves parfums
Au cou de blanc satin de nos primes amours
Lorsque, tendres et chaleureux, comblés enfin,
Se taisent nos émois à la pointe du jour

Écrire la vibration de la note parfaite
Suspendue dans l’éther en un pur tremblement
Née du souffle divin d’une bouche secrète
Offerte au cœur ému par cet enchantement

Écrire sans tricher, la vie, jusqu’à mourir
Et la joie de l’instant ne sera pas vécue
En vain pour nos amis secoués par les rires
Évacuant ainsi tous leurs soucis, vaincus

Écrire le sort de ceux que l’on ne peut sauver
Vers qui l’on n’ose pas franchir le premier pas
Honteux de nos plaisirs, de nos panses gavées
Trop repus de nous-mêmes pour de justes combats

Écrire en mots de sang le martyr des humains
La primale fêlure du cri de la naissance
Les sourds gémissements, le ventre sous les mains
Appuyées sur la mère transpercée de souffrance

Écrire une prière pour le salut des siens
Et la lancer au ciel que l’on ne peut atteindre
Supplier en un geste le Maître du destin
Lorsque, sur nos aimés, le trépas vient à poindre

Renaître purifié, libéré, pardonné
Prêt pour la vie rêvée, lavée des errements
Conquise enfin car rien ne nous sera donné
Sinon la conscience de nos déchirements