Né à Paris dans le 14e arrondissement, au cœur d’un quartier culturel, métissé et vibrant, Yvon MONZIALO a grandi entre deux héritage. Ses années d’expatriation, en Irlande, dans plusieurs pays d’Afrique et en Asie du Sud-Est, ont nourri une réflexion intime et profonde sur l’identité et l’appartenance. Deux mondes sous mes pas est son premier roman.    

Deux mondes sous mes pas retrace le retour de Yanaël MARTINO dans le 14e arrondissement de Paris de son enfance après trente ans d’absence et d’exil. Il a grandi entre deux cultures sans jamais recevoir le mode d’emploi pour les réconcilier. A travers un récit intime et poignant, ce roman aborde la double appartenance, la transmission, le deuil d’un père et la reconstruction d’une identité longtemps vécue comme une fracture. Son originalité réside dans sa voix sobre et sensible, à la première personne, qui traverse une grande histoire familiale et personnelle. Ce texte donne une résonnance particulière à toute une génération, celle des enfants de l’immigration nés en France des années soixante-dix, qui a grandi dans le silence constructeur de l’entre-deux. Un roman universel sur la résilience et la réconciliation avec ses racines.  

Extrait du livre :

…et si tu m’emmènes découvrir ton lieu de naissance, d’où tu viens ? Ce fut tout. Peu de mots, pas de grandes phrases, pas d'explications sur le pourquoi. Une simple question posée avec ce calme absolu qui ressemblait à l’ouverture d’une boîte de Pandore, je l'avais moi-même fermée depuis une trentaine d’années en quittant la maison familiale. Tandis que Maria l’avait déverrouillée sans heurts, avec une tranquille légèreté. Je gardai le silence, ce n’était pas le silence d'un refus, ni le silence de l’hésitation. C'était le silence de quelque chose qui se met en mouvement lentement et en profondeur. Je l'entendis depuis l’intérieur. Ce déplacement sourd, inévitable, comme un glacier qui reprend sa marche. Je regardai moi aussi le ciel sans le regarder. Je pensai à mon père, à ma mère, à mes frères aînés, à l’escalier de la rue de notre résidence près de la rue du Moulin vert, à l'odeur du pain du dimanche matin, à des choses auxquelles je n’avais pas pensé depuis la nuit des temps, ou que je m'étais interdit de penser. S’empêcher de penser n’est pas chose simple. C'est un effort de chaque instant. Et ce soir-là, pour la première fois depuis belle lurette, je n'eus plus la force de le faire. Je me retournai vers elle. Elle attendait, pas avec l'impatience de quelqu'un qui veut une réponse, mais avec la sérénité de quelqu'un qui sait que la réponse viendra d’elle-même quand elle sera prête. 
— Mais pourquoi pas ! Je lui répondis avec un sourire en haussant les épaules. 
Ma réponse vint en trois mots. Maria n’ajouta rien. Elle n’avait pas eu besoin d’ajouter quoi que ce soit. C'est une des choses que j’aime le plus chez elle : elle ne meuble pas. C'est ainsi que ce matin-là, mon Paris 14e s’éveillait dans cette lumière de septembre qui n'appartient qu’à elle, lumière d’or pâle, un peu oblique, qui rase les toits et descend dans les rues comme une caresse hésitante. Lumière qui donne aux façades des immeubles haussmanniens leur teinte de miel chaud. La lumière de septembre de mon Paris 14e est une promesse pas toujours tenue mais ce matin-là elle était là, entière et généreuse.