Moi, c’est Jeny Rose. Quarantenaire, mariée heureuse et maman de trois grands enfants… et même d’une belle-fille, j’ai une vraie passion pour le rose, la romance et toutes ces émotions qui font battre le cœur un peu trop vite. Le jour, une « infiltrée » de l’administration ; le soir, je laisse les dossiers de côté pour retrouver mes personnages, mes nuits parfois beaucoup trop courtes . Grande lectrice et amoureuse de musique, je puise dans mes émotions, mes coups de cœur et mes petites obsessions pour donner vie à des histoires qui me ressemblent. Avec Echoes of the Tour, je vous embarque aux côtés de Lorelei et Alexander.

Et si, même à quarante ans passés, on pouvait encore tomber amoureuse comme une adolescente ? Mon histoire parle de musique, d’amour, de souvenirs, mais aussi de blessures, de viol et de reconstruction. J’avais envie de parler de personnages qui ont déjà vécu, qui ont leurs blessures, leurs doutes, leurs casseroles aussi… mais qui continuent malgré tout à croire que l’amour peut encore leur réserver de belles surprises. Je suis une fan inconditionnelle. Vous savez, le genre de fan qui a le cœur qui tambourine tellement fort devant son artiste préféré que, pendant quelques minutes, plus rien n’existe autour ? C’est cette sensation que j’ai voulu mettre dans mon roman, avec cette petite part de rêve qui nous fait imaginer : « Et si… ? »
Ce livre s’adresse à toutes celles et ceux qui aiment l’amour, la musique, les émotions fortes et les histoires qui restent un petit moment dans la tête et dans le cœur.
Et puis, je ne compte pas m’arrêter là ! J’aimerais faire de cette histoire le premier tome d’une saga, avec un tome pour chaque membre du groupe. Parce que, dans ma tête, ils ont tous leur personnalité, leurs blessures, leurs secrets… et surtout, encore beaucoup trop de choses à raconter !
 

Extrait du livre : 

Et puis, je l’entends.
Une mélodie. Quelqu’un chantonne. Ce n’est pas le fredonnement agaçant d’un client qui cherche ses clés. C’est quelque chose de plus profond. Un timbre grave, un peu cassé, qui semble glisser sur les surfaces froides comme une caresse interdite. C’est un air que je ne connais pas — ou peut-être que si, mais enfouie si loin dans les tréfonds de ma mémoire que je ne parviens pas à mettre un foutu titre
dessus. Quelque chose de brut, de mélancolique, de déchirant.
Mon cœur fait un bond bizarre. Un battement irrégulier qui n'a rien à voir avec la caféine.
Je m'arrête net devant les pizzas surgelées et tends l'oreille. Aucun doute possible. Ce mélange de velours et de gravier qui vibre dans les basses... je l’identifierais entre un million. C'est l'organe qui a habité mes nuits blanches, mes trajets de bus sous la pluie, mes premiers chagrins. C’est l'écho de mes cartons étiquetés « Nostalgie : ne pas ouvrir ».
Je m'avance vers l'allée 4, celle des plats préparés, attirée comme par un aimant. Mon chariot grince horriblement. Je veux lui crier de se taire, mais ma gorge est déjà nouée.
Et là, je le vois.