Je suis étudiant infirmier en fin de deuxième année et je suis un grand passionné de littérature depuis l’adolescence. Futur papa aussi heureux qu’anxieux, j’aime me plonger dans une bonne romantasy pour m’évader et apaiser mon cœur. J’écris depuis des années, poésie, nouvelles, chansons, jusqu’à ce roman qui m’a permis de grandir, de mûrir et de me réparer.

Ce livre est une romance queer contemporaine qui aborde des enjeux universels tels que la maternité, le désir, les choix de vie, la carrière, l’ambition. Il s’adresse à tout amateur de romance appréciant les histoires réalistes, émotionnelles et ancrées dans le quotidien.
Au cœur du roman, il y a le temps : le temps qu’on n’a jamais, celui qu’on perd, celui qu’on rattrape parfois trop tard, celui qui est déjà passé et celui qu’on choisit enfin de donner. EN RETARD est une romance vibrante où l’amour bouscule les certitudes, dérègle les agendas et oblige à choisir ce qui compte vraiment. Entre musique, maternité et ambition, ce roman parle à celles et ceux qui ont longtemps cru ne jamais être « au bon moment ». Parce que parfois, le plus grand bouleversement commence… avec un peu de retard.

Extrait du livre

— Hey Em’, c’est quoi l’amour ? Je veux dire, toi tu l’as connu, tu sais ce que c’est.
C’est comment d’être amoureux ?
— Être amoureux… c’est comme la cuite que tu te tapes ce soir. Tu titubes, tu tangues, tu perds tes repères. Tout est flou, étrange, léger. Tu ris pour un rien, tu ris pour tout. Le moindre mot, le moindre geste te fait vaciller. Tu as soif. Une soif brûlante. De son odeur sur ta peau, de sa voix au creux de ton oreille. Tu recherches sa chaleur, la douceur de sa mâchoire, le goût de ses lèvres qui t’électrise, rien qu’en y pensant. Rien que l’évocation de son prénom t’enivre. Tes mains tremblent, ton cœur s’accélère, tu sens un feu dans tes veines.

Tout ton corps réclame sa présence, comme on réclame un dernier verre à la fermeture du bar.
T’as soif, de son corps, t’es déjà ivre rien que de la voir, rien que d’y penser.
Emily ne s’en rendit même pas compte, mais sa voix glissait vers le féminin. Perdue dans ses souvenirs, elle laissait parler ses sensations.
— Tu ne comprends pas pourquoi ça te fait autant d’effet. D’habitude, tu tiens bien l’alcool, tu contrôles ton cœur, t’as pas de problèmes, tu maitrises. Mais là, là, non, là tu perds pied. Tu as quinze ans et tu découvres ton premier verre de rouge. Tu t’en mets plein les lèvres, tu veux que la couleur reste, qu’elle s’accorde à ce qui bat à l’intérieur. Sans elle, t’es bien partout et nulle part. Tout semble fade, même la fête, même la nuit. Et puis, un jour, t’as la gueule de bois. Pas celle qui cogne dans la tête, non. Celle qui te serre le ventre, qui te brise le cœur. Le club a fermé, la musique est éteinte, la bouteille est vide. Tu la balances contre le mur. Les éclats volent, se plantent en toi. Ils restent, longtemps. Et chaque fois que tu commandes un autre verre, que tu essaies un autre corps, tu les sens, ces morceaux tranchants.
Rien n’efface la première ivresse. Rien n’efface son goût, sa trace sur ta langue, son parfum accroché à tes souvenirs. Tu peux essayer, tu peux collectionner les nuits, les alcools, les baisers. Mais ça ne change rien. Ce n’est jamais elle. Être amoureux, c’est ça, tu comprends.
C’est que quand la fête est finie et qu’il ne reste plus que les débris, qu’on sait qu’on l’a vraiment été.