Je suis une femme qui a toujours aimé bouger, relever des défis et vivre avec passion.

Le jour où mon corps m’a trahie, mon travail, mon sport et ma liberté ont disparu, laissant place à la solitude et à la douleur. Mais au cœur de cette épreuve, j’ai découvert ma flamme intérieure, celle qui brûle encore et me rappelle que même enfermée, je suis vivante et prête à me relever.

Enfermée mais vivante est plus qu’un livre : c’est un voyage intime au cœur de la lutte contre la maladie et l’immobilité. Entre solitude, traitements difficiles et moments de désespoir, il raconte comment chaque chute peut devenir un tremplin pour découvrir sa force intérieure.

Ce livre a été écrit pour rompre la solitude des patients hospitalisés ou isolés à cause de maladies dégénératives ou invisibles, et pour soutenir le mouvement des bracelets blancs, symbole de solidarité, de lumière et d’espoir. Il s’adresse autant aux personnes malades qu’à leurs proches, aux soignants et à tous ceux qui cherchent à comprendre la force de résilience humaine.

Participer à ce projet, c’est entrer dans une expérience authentique, partager des émotions vraies et donner voix à ceux que la maladie rend parfois invisibles. Enfermée mais vivante est un cri de vie, une main tendue et une preuve qu’on peut tomber, se relever et continuer à rêver, même lorsque tout semble perdu.

Extrait  

De retour à la maison, je suis complètement vidée. À peine cent mètres parcourus, et mon corps vacille déjà, prêt à céder. Au fond de moi, une alarme silencieuse s’allume : quelque chose ne tourne pas rond. Est-ce la biothérapie ? Le méthotrexate ? Je ne saurais pas l’expliquer. Je n’ai pas de preuve. Mais je le sais, profondément. Alors je ravale tout. Devant mon fils, j’enfile le masque. Je tiens le rôle. Je souris. Je fais semblant d’aller bien. Pas question qu’il voie l’ampleur de ma fragilité. Il déjeune rapidement puis me dit qu’il va se coucher. Je lui souris et réponds : « Moi aussi, je vais m’allonger. » Mais sous ce sourire, la tempête gronde. Je préviens mon mari par message que notre fils est bien rentré et que je vais me reposer.

Je m’installe sur le canapé, ferme les yeux, et sombre.

C’est mon fils qui me réveille. Tremblante, glacée, vidée de toute énergie, je ne parviens plus à parler. Il court chercher le thermomètre : 41 de fièvre. La panique dans ses yeux me transperce. « Papa, rentre vite. Maman a 41 de fièvre ! » hurle-t-il, et je vois la terreur sur son visage. Quelques minutes plus tard, mon mari est là. Il me découvre, pâle, secouée de tremblements incontrôlables. Il m’aide, me donne un Doliprane, pose un gant d’eau froide sur mon front. Je tente de parler, mais les mots m’échappent. Les tremblements ne sont plus de simples frissons, ce sont des convulsions silencieuses, incontrôlables. Mon corps semble me trahir. Et au fond de moi, une pensée brutale surgit : « Je vais y passer. »

Mes organes semblent ralentir, fonctionner au ralenti. Mon cœur bat, mais faiblement. Mes poumons respirent à peine. La peur s’installe, glaciale. Et puis, au plus profond de moi, une décision : je ne laisserai pas tomber. Pour eux. Pour mes enfants, dont les yeux m’implorent silencieusement :

« Bats-toi, s’il te plaît. »

Je fouille dans mes réserves d’énergie, dans ce qu’il reste de force intérieure. Et je m’accroche.