Je prête mon art aux détails, ceux qui restent présents un peu trop longtemps parfois. J’aime la mer, les yeux, les non-dits, les histoires trop longues, l’amour et les fleurs. 
Le papier est l’endroit où j’ai, depuis toujours, pu déposer ma collection de souvenirs, de peines et de rêves. 

Ce livre est une traversée, une balade intérieure autour de l’amour sous toutes ses formes : celui que l’on porte aux autres, celui qu’on croyait nous être porté, celui qui nous pousse à continuer d’y croire. Construit en trois temps : l’innocence, la prise de conscience et la reconstruction, « Fêlure rose » inspire à faire de chaque blessure et de chaque illusion une poésie à sa façon. Mes textes portent moins à raconter une histoire qu’à ressentir individuellement des émotions qui ne portent pas de nom. 

Pensé entre le recueil et le carnet intime, il reste de la place pour vos mots. Les pages blanches ne sont pas laissées au hasard, elles sont la salle d’attente de tant de pensées, de risques, de souvenirs. Je laisse à chacun la confiance de finir mes écrits à sa façon, avec sa propre sensibilité et sa singularité. 
Il s’adresse à celles et ceux qui aiment s’inclure dans leurs lectures. Celles et ceux pour qui chaque histoire s’habite et ne se lit pas seulement. Participer à sa création, c’est contribuer à faire exister un livre pensé comme un objet vivant, qui se verra vieillir et jaunir par les mains qu’il traversera, les mines qu’il usera et les mots qu’il hébergera. 

(Extrait de « Ode », chapitre II)

« Je brûlerai les pages jaunies dans lesquelles tu existes encore, j’y verrai ton portrait alors terni, et je ferai de tes
derniers compliments de longues cicatrices sur mon corps.
Alors il sera gravé « candeur » sur l’un de mes avant-bras, celle que tu m’attribuais quand tu disais que je ne comprenais pas mes propres pleurs. Quand tu me disais que ma douceur ne pouvait pas en faire un monde, que certaines fastes étaient immondes, qu’un jour j’apprendrais à me méfier, même des étoiles, car si l’une d’elles décidait de tomber sur ma tête, je ne pourrais même plus imaginer leurs silhouettes. Je les esquissais d’un trait, cinq pointes, et parfois, en secret, pour ne pas leur imposer de contraintes, je laissais dans un coin l’espace blanc qui incarnait la place du temps.
Tu me disais qu’à travers la méfiance, je parviendrais mieux à guérir ma confiance, à recouvrir d’un pansement la constellation de mes peines d’avant, je ferai un univers de mes rêves d’enfant. »