Je m’appelle Aurélie Guillou, j’ai 41 ans et j’écris sous le nom d’Esmée Guillou. Je suis thérapeute psycho-émotionnelle, avec plus de 10 ans d’expérience dans la protection de l’enfance, et psychopraticienne en devenir.

À travers Fragments- Miroirs, je propose une écriture à la croisée de l’intime et de l’universel, mêlant introspection, psychologie, spiritualité et expérience vécue. Mon parcours personnel et professionnel m’a conduite à mettre des mots sur ce que beaucoup ressentent sans toujours pouvoir l’exprimer. Aujourd’hui, j’écris pour offrir un espace de reconnaissance, de compréhension et de transformation, où chacun peut se retrouver et éclairer son propre chemin.

Fragments-Miroirs est un livre intime et universel, construit comme une mosaïque de fragments de vie, de prises de conscience, de lettres imaginaires et d’éclats de compréhension. Il explore des thèmes essentiels comme l’attachement, la mémoire du corps, les schémas répétitifs, la guérison, la spiritualité, la psychologie et la reconstruction intérieure.

Son originalité tient dans sa forme fragmentée, sensible et accessible : chaque chapitre agit comme un miroir dans lequel le lecteur peut reconnaître une part de lui-même. Mais Fragments-Miroirs ne s’arrête pas à la lecture. Des pages blanches sont volontairement intégrées tout au long du livre, pour offrir au lecteur un espace d’écriture, de réflexion et de dépôt. Un espace à lui. Un espace pour se rencontrer. Ce n’est pas un livre qui cherche à imposer une vérité, mais à ouvrir un espace de résonance, d’exploration et de transformation personnelle.

Il s’adresse à celles et ceux qui ressentent sans toujours pouvoir mettre des mots, qui traversent, qui cherchent du sens, et qui souhaitent mieux se comprendre. À la croisée du développement personnel, du récit de vie et de la psychologie symbolique, ce livre est une invitation à se relier à soi. Participer à sa création, c’est soutenir un livre qui veut apporter des mots, de la clarté et de la lumière là où beaucoup ressentent encore du flou.

Extrait  

On dit que l’enfance est légère, insouciante, protégée. La mienne ressemblait à une maison fissurée : debout en apparence, mais prête à s’effondrer au moindre choc. J’avais huit ans lorsque j’ai découvert mon père sans vie. Ce jour-là, le monde s’est arrêté. Le silence. Les bottes des gendarmes. La lumière froide du matin... Tout s’est inscrit en moi comme une scène immobile, hors du temps. On m’a interdit l’enterrement, pensant me protéger. Mais sans adieu, le deuil reste sans forme. Alors, mon esprit d’enfant a inventé une issue : et s’il n’était pas vraiment mort ? Peut-être était-il parti en mission. Peut-être reviendrait-il. Entre la certitude et l’espérance, j’ai appris à vivre sur une ligne fragile, celle qui sépare la vie du rêve. Avec le recul, je comprends : sans rite, l’absence devient un fantôme. Ce que l’on m’a refusé, je l’ai recréé plus tard à ma manière : des rituels de lumière pour parler à l’invisible. Mon père était un phare. Cabossé, mais lumineux. Rêveur obstiné, gendarme courageux. Dans ses gestes maladroits, il y avait pourtant une noblesse silencieuse : celle d’un homme qui voulait bien faire, même blessé. Et face à lui, il y avait la tempête. Je n’en dirai pas plus. Certaines vérités se suffisent à un symbole. Le phare et la tempête : deux forces contraire qui ont forgé ma boussole intérieure.