Je suis Mauricette Bruno Nivert, soignante et hypnopraticienne. Dans mon premier livre, je partage un témoignage sincère et bouleversant sur le deuil de ma mère, la dépression que j'ai traversé et le long chemin de ma reconstruction. Porté par la justesse des émotions, ce récit est avant tout une invitation à croire qu'il est possible de se relever après l’épreuve et à transmettre un profond message de résilience.

Je vous invite à prendre part à la naissance de mon livre et à contribuer au succès de sa parution aux éditions Maïa. En soutenant ce projet, vous participerez à la promotion et à la diffusion de mon témoignage. Plus le nombre de précommande sera important, plus il bénéficiera d'une large visibilité. En retour, vous serez présents en page de remerciements et vous recevrez votre exemplaire en avant-première, les frais de port étant offerts en France métropolitaine et dans les DOM-TOM. Merci de tout cœur pour votre confiance et votre précieux soutien dans la réalisation de cette belle aventure.

Mon projet Itinéraire d’une endeuillée est un récit autobiographique sur le deuil, la résilience et la reconstruction. À travers la perte de ma mère, je partage mon combat contre la dépression, mon chemin vers la guérison et  je rends un vibrant hommage à la Martinique, à sa culture et à mes souvenirs d'enfance. Ce livre se démarque par la sincérité de son témoignage où se mêlent émotions, spiritualité, force intérieure et attachement à la Martinique. Il porte un message d'espoir pour toutes celles et ceux qui traversent une épreuve. Contribuer à sa création, c'est faire rayonner un récit authentique, capable de réconforter, d’inspirer et d’ouvrir le dialogue sur le deuil,  la santé mentale et la résilience. Ce livre s'adresse à tous les lecteurs de récits de vie,  aux personnes confrontées au deuil, à leurs proches, ainsi qu'aux professionnels de l’accompagnement. Né d'une histoire vraie, ce livre aspire à transmettre un message universel d'espérance : même après les épreuves les plus douloureuses, il est toujours possible de se reconstruire et de retrouver la lumière.

Extrait

Chapitre 5 page 44

Pourquoi le sort s'acharnait-t-il sur manman ? Pourquoi elle, et pas une autre ? Allait-elle s'en sortir ? Autant de questions qui revenaient sans cesse, sans jamais trouver de réponse. Cette danse des questions me faisait tourner la tête. Je savais que la situation était grave. Elle risquait d'y perdre la vie. Et pourtant, une part de moi refusait ce verdict. Seule dans mon lit, j'étais prise avec mon tourment. Mon cœur me semblait trop étroit pour contenir une telle onde de choc. Je n'étais pas préparée à un tel bouleversement. J'étais venue en Martinique pour passer du temps avec elle, pour nous retrouver, profiter l'une de l'autre. Jamais je n'avais imaginé un tel scénario, où tous mes repères allaient être balayés. Tout ce que j'avais prévu pour mes vacances s'était effondré sans résistance. Je n'avais plus envie de rien, sinon de la retrouver à l'heure des visites. Plus rien ne comptait. J'étais épuisée, mentalement et psychologiquement, noyée dans une incompréhension sans nom. Comment cela avait-il été possible ? Comme chaque fois que l'idée de la perdre me traversait, elle me déchirait de l'intérieur. Alors, pour relâcher la pression, je pleurais en silence, veillant à ce que personne ne m'entende, comme pour ne pas contaminer les autres. Ces pleurs étaient intenses, violents et pourtant muets.

J'étais en colère contre le destin, qui l’avait plongé dans cette maladie, si difficile à affronter. J’en voulais à la maladie de s’être installée en elle, sans prévenir, bouleversant tout sur son passage. Elle volait les moments de complicité, de cohésion, de joie, que nous aurions pu partager. Elle m’imposait, avec brutalité, une forme d'immobilité. Elle me privait de nos échanges privilégiés, de ses gestes familiers, de ses regards que je reconnaissais si bien et dans lesquels je me perdais. J'étais en colère aussi contre mon impuissance à la soulager durablement. J'avais beau essayé, l’hypnotiser, prier pour sa guérison, rien n'y faisait vraiment. La douleur persistait et son état ne s'améliorait pas de façon significative. Je me retrouvais alors face à cette phrase que mon père avait prononcé quelques temps avant sa mort : « Ce qui est cassé, on ne peut le réparer. »