Zoé Lepoittevin est une jeune femme encore enfant, qui a du mal à laisser filer le temps.

Elle écrit pour garder au chaud les souvenirs de son enfance et les doux instants partagés avec son grand frère.

En juin 2024, j’ai pris la décision d’écrire ce qui me rongeait. Comme une thérapie. Ma thérapie. Celle d’une jeune adulte au dos courbé par le poids de la nostalgie. La nostalgie, celle qui surgit quand le présent nous échappe. Celle qui embellit le passé jusqu’à le rendre presque irréel. Celle qui repeint les souvenirs d’un rose pastel. Ce journal, ce n’est pas un livre. Mais plutôt une boîte à souvenirs, une lettre ouverte, une capsule pour le cœur.

C’est l’histoire d’une jeune femme qui revient sur son enfance avec une tendresse immense, une lucidité d’adulte, et une douleur un peu brute : celle de voir disparaître une époque, un lien, une présence.

J’écris pour soulager l’ado de 15 ans que j’ai été, celle qui a vu les jeux s’arrêter sans prévenir, mais surtout qui a vu son frère partir, s’éloigner peu à peu, et qui aurait voulu que ces années ne fassent jamais leurs adieux. J’écris pour rappeler à mon frère nos rituels, notre complicité, notre rivalité, et surtout notre fraternité. Trois ans de plus que moi, il a été mon bras droit. Mon frère, mais aussi mon premier ami. Mon premier modèle. Mon premier adversaire. Et j'écris aussi pour celles et ceux qui voudront le lire, pour qu’ils puissent, à travers ces pages, se replonger dans leurs propres souvenirs. Se souvenir de leurs liens, de leurs frères et sœurs, de ces instants précieux, et peut-être aussi sentir ce doux frisson que laisse derrière lui le temps qui passe.

Extrait  

La chasse aux araignées

Avec les araignées, cette fois-ci, ce n’était plus papa le chasseur. C’était nous. Toi et moi, unis dans une mission sans pitié : éliminer toute araignée de notre champ de vision. Papa, c’était notre chevalier. Celui qui dégainait le balai et sortait Spider-Man de là. Sans lui, on l’aurait trucidée. Surtout qu’on connaissait leur vice, à celles-là : à peine le dos tourné, qu'elles disparaissaient en un battement de cils. Et quand on allait prévenir papa qu’elle était là, souvent elle n’y était déjà plus à notre retour. C’était la catastrophe. Pire de ne pas la voir que de la voir, finalement. Parce qu’on savait qu’elle était quelque part, planquée, prête à revenir nous faire un bisou.

Et le vrai cauchemar, c’était au moment de dormir. Impossible de se calmer. On l’imaginait déjà grimper sur nous, ses énormes pattes prêtes à nous dévorer tout crus. Alors on regardait à droite, à gauche, dans les coins où elle pouvait se cacher… mais pas trop non plus, histoire qu’elle ne nous saute pas dessus. « Ce n’est pas la petite bête qui va manger la grosse », nous répétait papa. Mais on savait bien que ce n’était pas la grosse qui ferait un festin de la petite. Et vu notre état, cette petite bête aurait pu faire de nous n’importe quoi.