Sous le pseudonyme d’Ottelina, l’autrice écrit des récits qui mêlent rêve, quête intérieure et regard sur notre époque.

L’Affaire des 12 Diapasons est née d'un rêve très réel — un mot et un nombre qui se sont imposés à elle. Passionnée depuis toujours par les récits qui relient et parfois désunissent les êtres, et maman d’un petit garçon, elle place la question de la transmission au cœur de son écriture. Ce livre est son premier roman.

L’Affaire des 12 Diapasons est un roman contemporain à la croisée du thriller existentiel et du récit initiatique. Lucien, détective privé spécialisé dans les affaires numériques, reçoit en rêve une mission énigmatique : retrouver douze « diapasons ».

Chaque indice qu’il découvre n’est pas un objet, mais une expérience : un bug du réel, une synchronicité, une rencontre, une fracture intérieure. Son enquête le conduit de la forêt de Brocéliande à Madrid, des mythes anciens à l’intelligence artificielle, brouillant peu à peu les frontières entre visible et invisible. Au cœur de cette quête se cache une énigme plus profonde : la disparition de son père et l’héritage qu’il lui a laissé sans le dire.

Le roman explore la quête de sens dans un monde saturé de technologie, la transmission entre générations et la possibilité de se réaccorder intérieurement. Entre humour, poésie et vertige, il propose une lecture sensible de notre époque — et de nos propres métamorphoses. Ce livre s’adresse à celles et ceux qui pressentent que la réalité est plus vaste qu’elle n’en a l’air.

Extrait  

— Le problème, fiston, ce n’est pas que Dieu est mort. C’est que vous avez cru que le trône était vacant. Alors vous avez dressé des idoles : rouges, brunes, vêtues de croix, d’aigles ou de blouses blanches. Vous leur avez juré fidélité, vous leur avez sacrifié vos frères. Et toujours la même tentation : posséder l’absolu, régner sans partage. Mais chaque fois, l’idéal se change en dogme, le dogme en prison, la prison en lame. Alors viennent les bûchers, les purges, les camps. Religions fanatiques, empires politiques, sciences arrogantes : tout s’effondre sous le poids de sa propre ivresse. C’est l’hybris de Lucifer, l’arrogance divine. Et chaque fois, l’ordre du monde se lézarde, telle la peau d’un ciel qui se déchire avant la tempête.

Il marqua une pause, son regard soudain plus doux.

— La place est prise. Par la Vie, le Mystère, l’Invisible qui veille.

Je n’osais rien dire, tout en buvant ses mots.

— Si tu crains d’oublier, fais-le tatouer.

Je haussai un sourcil.

— Oui. Là, sur l’avant-bras. Quatre petits mots : « El lugar está ocupado » hijo. Ce sera ton rappel. Tu n’es pas le centre du monde. Juste un acteur de passage. Dans un film qui a commencé sans toi, et qui continuera bien après ta scène.

Il se leva lentement. Replaça son vieux chapeau. Un vrai roi ajustant une couronne. Puis, sans un bruit, il posa sa main sur mon épaule. Une chaleur étrange, presque trop forte.

— Et surtout… Ne cherche pas à t’asseoir à la place de ton père. Trouve la tienne, fiston. C’est ça, briser le cycle. C’est ça, renaître de ses cendres.

Le silence s’installa, dense Ses mots tombèrent ensuite, un à un, bénédiction inattendue d’un vieux sage.

— Francisco avait compris, mais il n’a pas su l’incarner. Toi, tu peux. Toi, tu entends encore. Ouvre ton cœur à ce qui t’appartient depuis la nuit des temps. Il se redressa, avec un demi-sourire :

— Je reviens. Garde-moi ma place, s’il te plait.