Florian Joguet, 18 ans, cultive depuis l'enfance une passion pour l'art littéraire et scénique, s'illustrant dès neuf ans par de nombreuses participations à des concours, dont le Printemps des Poètes (2020-2024), et ayant publié à 16 ans sa pièce de théâtre Le Dilemme n'est pas un choix aux éditions Vérone, explorant le totalitarisme et les conflits intrafamiliaux à travers les genres du patrimoine français ; lauréat du Prix des Neiges en novembre 2025 (catégorie Art), il a été invité à de nombreux événements littéraires. Étudiant lyonnais en école de cinéma, il développe sa mise en scène et son écriture scénaristique, tout en poursuivant la création de romans, théâtre et poésie nourris par une réflexion sur les thématiques politiques, sociales et historiques. Il entend prolonger cette trajectoire avec sa nouvelle pièce de théâtre intitulée L'esprit français.

En 1943, dans un pavillon près de Versailles, Albertine accueille son amant communiste Lansard lorsque ses enfants rentrent, le forçant à se cacher; le résistant Langlois apporte un colis mystérieux, puis le mari collaborateur Jules revient, obligeant les deux hommes à s'enfermer dans un placard. Le jardinier Piotr demande Paul en mariage, mais ce dernier refuse par homophobie ambiante. Le soir, arrivent Lambrecht (SS), sa femme Eglantine et le soldat Hendrick pour dîner, créant des alliances étranges autour de la table. Lambrecht révèle enquêter sur la mort présumée de Lansard et soupçonne Arnaud, le frère mystérieux d'Albertine, jamais connu. Résistants, occupants, collaborateur, homosexuel et Juif se retrouvent autour de la table pour définir ce qu'est un Français et élucider cette énigme, dans une situation délirante orchestrée autour d'un meurtre qui n'a jamais eu lieu.

ACTE [X]
Scène [X] — Table de dîner

JULES — Tu ne comprends pas Simon, il y a français et français ! Il y a les français de souche et les pièces apportées d'europe de l'Est. Les juifs, les ritals, les... les polonais !

SIMON — Léonardo Da Vinci n'a pu être bénéfique à la France ?

JULES — J'ai trouvé ! Voilà ! C'est quelqu'un de blanc, de chrétien et normal sur le plan sexuel.

SIMON — Les Tirailleurs de Verdun qui ont sauvé l'hôpital où tu es née n'ont pas le mérite d'être français ?

JULES — Ils n'ont jamais eu le papier en tout cas.

SIMON — Le même que tu as brûlé quand les allemands t'ont capturé ?

JULES — Français c'est être victorieux.

SIMON — C'est une drôle de victoire à laquelle nous assistons ce soir.

JULES — Enfin tu joues à quoi ! Tu te crois Socrate tu es juste inculte ! Être français c'est être l'ancêtre des Gaulois, des Rois, des Lumières, des Napoléons ! C'est être puissant, c'est être au centre du monde, c'est être fier de sa patrie. La France est catholique, la France est blanche. Aucune autre religion n'est née dans les prairies normandes !

SIMON — Sinon le protestantisme.

JULES — Être français c'est être blanc, puissant et libre !

PAUL — Tout ce que tu n'es plus en somme. Tu es reluisant à souhait et condamné à être lâche. Un parfait anglais en somme.

ALBERTINE — C'est vrai que maintenant que tu le dis, il ressemble à un anglais !

PAUL — Mon dieu un anglais à notre table. Il n'a rien à faire en France. Mais qu'il parte !

JULES — Très drôle, très drôle ! Je m'incline ! J'ai lu une étude scientifique sérieuse sur le sujet. Il est apparemment vrai qu'un haut niveau de culture se traduit par une peau plus blanche.

ALBERTINE — Mais où as-tu lu cela !

JULES — Un certain Gobineau.

EGLANTINE — Ah ! Jules, vous connaissez ?

LAMBRECHT — Nous dinons avec lui demain. Enfin si beau papa parvient jusqu'ici.

PAUL — Ne comprends donc tu pas ? Ça ne veut rien dire d'être français ! Ta blancheur pédante et supérieure, tu la dois au sang que tu as été capable de faire couler de par le monde. Tu la dois à la sueur des hommes que tu exploites.

JULES — Et voilà que tu recommences à tout savoir ! Ah même déformer complètement l'histoire ! La France serait donc coupable de tous les torts ! Nous devrions notre confort non à notre intelligence mais à notre manque d'humanité ! Mais si nous n'étions pas puissants !
Penses-tu que les autres ne nous auraient pas déjà bouffés ? Tu me reproches d'être lâche, Paul. Mais quelle est la lâcheté de s'excuser face à des peuples auxquels nous apportons le progrès ?

PAUL — Reconnaître le mal qu'on a fait, ce n'est pas être lâche, c'est être digne. Mais la dignité, ça le français a toujours su en jouer pour se déculpabiliser de tous les crimes. Le temps vous rattrapera et ça sera à nous de payer !

LAMBRECHT (jouissif) — Voilà tu vois, chérie, tu vois ! C'est passionnant.

PAUL — Vous pouvez rire mais vous aussi ça ne saurait tarder !

JULES — Ferme là, sale tafiole, où est ta dignité toi ? Au fond du canon qui te fera fusiller ?

(Paul, dévasté, se lève et se dirige vers le salon.)

LAMBRECHT — Rassure-toi ! C'est un blanc qui te le fera payer ! Demain, dès que le soleil sera levé !

EGLANTINE — Pauvre garçon !

(Paul sort dans le salon. Eglantine le rejoint.)