Damien Fournier est un auteur originaire de la Sarthe, dont l'écriture puise dans les paysages et les histoires de la campagne. Il est l'auteur de Ce que le chemin murmure (Éditions Maïa) et prépare actuellement la parution de son second roman, L'Heure de fermeture. Entre son métier dans le marketing et ses escapades dans la nature, il aime observer le monde et en faire la matière de ses histoires. 

L'Heure de fermeture raconte l'histoire d'Émile, un homme endeuillé qui quitte Paris pour rouvrir un café abandonné dans un village de campagne, et se lie à Marcel, le facteur, et Arthur, un jeune homme livré à lui-même.
Son originalité tient à son ancrage : loin des clichés du "retour aux sources" idéalisé, ce roman montre la vraie texture de la campagne d'aujourd'hui, ses lieux qui ferment, et les liens discrets qui s'y créent malgré tout.
Soutenir ce projet, c'est accompagner un roman déjà repéré par le comité de lecture des Éditions Maïa, et faire vivre une littérature qui donne à voir les territoires ruraux avec justesse, sans nostalgie forcée.
Ce livre s'adresse à celles et ceux qui aiment les récits humains ancrés dans un territoire des histoires de reconstruction et de communautés qui se recomposent.
Mon ambition est de prolonger ce qu'avait amorcé Ce que le chemin murmure : donner une voix littéraire à la campagne et à ceux qui la font vivre.

Extrait du livre :

Extrait — Prologue

J'ai mis trois cartons dans le coffre. Deux valises. Un sac de sport que je n'ai pas ouvert depuis février.
J'ai laissé le reste.
L'appartement fait quatre-vingt-deux mètres carrés. Nous l'avions trouvé grand au début, puis juste, puis petit quand elle était enceinte. Je ne sais plus comment il me semblait ces derniers mois. Je n'ai plus vraiment regardé les murs.
J'ai éteint les lumières pièce par pièce. C'est une habitude qu'elle avait, ne jamais laisser une lumière allumée dans une pièce vide. Je l'ai fait sans y penser. Puis je me suis arrêté dans le couloir, et j'ai réalisé ce que je venais de faire, et je suis resté là une minute dans le noir.
Peut-être deux.
Les clés de l'appartement sont sur la table de la cuisine. Avant de partir, j'ai recouvert les meubles de draps. Le canapé, la table, les chaises. Je ne sais pas pourquoi exactement. Alors j'ai recouvert, et j'ai laissé la question ouverte comme on laisse une lumière allumée pour se donner l'illusion qu'on reviendra bientôt.
Je n'ai prévenu personne. Il est cinq heures du matin.
Paris fait le bruit que Paris fait toujours, ce grondement continu, sourd, qui ne ressemble à rien d'autre et qu'on n'entend plus quand on y vit depuis longtemps. Ce matin je l'entends. Ce matin tout est trop présent ou trop absent, il n'y a pas de milieu.
J'ai pris l'autoroute vers l'ouest.
Le village apparaît d'un coup, comme toujours, une église, une mairie, des maisons fermées, la place endormie sous un ciel qui commence à pâlir. Je coupe le moteur devant le café.
Les volets sont cloués. La peinture s'écaille au-dessus de la porte. Quelqu'un a scotché une feuille plastifiée sur la vitre : Fermé. À vendre.
Je ne sais pas exactement ce que je suis venu faire ici. Ce n'est pas un projet. Ce n'est pas un nouveau départ, comme on dit, comme si la vie était une série de départs propres et volontaires.
C'est juste l'endroit où je me suis arrêté.
Je m'appelle Émile. J'ai quarante-quatre ans.
Il y a dix mois, j'avais une femme et un enfant.