Né à Perpignan en 1994, je n'ai jamais été un grand amateur de lecture. Jusqu'au jour ou ma professeure nous a demandé de rédiger une courte histoire. Cette expérience m'a permis de comprendre que mon imagination s'exprimait peut-être davantage à travers l'écriture que par la lecture.

Passionné d'histoire, de fantastique et d'horreur, j'ai souhaité donner vie à un univers mêlant mystères, révélations et rebondissements. Entre ma vie de famille et une profession prenante, il m'aura fallu près de cinq années pour mener à bien ce premier roman, L'Ordre de Cobalt.

Passionné d'histoire ancienne, de fantastique et d'horreur, j'aime explorer les mystères du passé et imaginer ce qui se cache derrière les apparences.

Avec L'Ordre de Cobalt, j'ai voulu créer un univers dans lequel les secrets familliaux, les légendes oubliées et les révélations inattendues s'entremêlent. A travers ce roman, je cherche à entrainer le lecteur dans une quête ou chaque découverte soulève de nouvelles questions et ou le passé n'a jamais livré tous ses secrets. Mon ambition: faire naître cette curiosité qui pousse à tourner les pages, jusqu'à ce que la vérité éclate.

Extrait  

Il s’assit avec une lenteur presque cérémonielle, comme si le poids de ce qu’il allait dire exigeait déjà une posture de survie. Sa voix, d’abord basse, sembla se détacher de lui, fragile, retenue, comme si elle hésitait à franchir un seuil invisible.

— Quand j’étais enfant… j’ai découvert le grenier par hasard. Il marqua un silence. Non pas un vide, mais une suspension.

— Mon père l’avait fermé à clé. Il m’avait interdit d’y monter. Il inspira, et l’air parut plus froid.

— Un soir, il a oublié la trappe. La maison, dit-il, était silencieuse. Mais ce silence-là n’avait rien de domestique. Il avait une densité, une intention presque.

— Et puis… j’ai entendu des murmures. Léa eut un frisson, comme si le mot avait traversé sa peau avant d’atteindre son esprit.

— Des voix ? souffla-t-elle. Stan secoua lentement la tête.

— Non. Pas des voix. Des pensées. Comme si l’air lui-même réfléchissait à haute voix, sans jamais former de langage. Quelque chose d’indistinct, mais qui insistait. Il s’arrêta un instant, les yeux perdus.

— J’ai cru que je rêvais. Alors je suis monté. Ses mots semblaient suivre encore les marches, une à une.

— Et là, je l’ai vue. Un silence tomba, épais, presque matériel.

— Elle. Tom fronça les sourcils.

— Une ombre ? Stan hésita, cherchant une exactitude impossible.

— Pas une forme. Pas une silhouette. Rien de ce que l’on peut nommer sans mentir. Une présence. Accrochée au miroir… ou dedans. Je ne sais toujours pas. Il fixa un point vide devant lui.

— Elle ne bougeait pas. Mais je savais qu’elle me regardait. Sans yeux. Sans visage. Avec une certitude absolue. Il avala difficilement.

— Elle m’avait reconnu. Le silence devint froid.

— Ce n’était pas la peur des enfants. C’était autre chose. Plus ancien. Plus nu. La conscience brutale qu’il existe des choses qui ne devraient jamais être observées. Il se tut. Puis reprit, plus lentement encore.

— Mon père m’a trouvé le lendemain. Enfermé dans ma chambre. Il a compris sans que je parle. Un léger tremblement passa dans sa voix.

— Il m’a seulement dit : « Si tu entends à nouveau ce silence… cours sans te retourner. »

Léa chuchota :

— Et tu l’as entendu ?

Stan hocha la tête.

— Le jour où votre père est parti.

Il fixa le miroir recouvert comme s’il attendait qu’il réponde.

— Ce n’était pas une tempête. Ce n’était pas du vent. C’était un réveil.

Il prononça le dernier mot comme une erreur.

— L’ombre.