Je suis ingénieur en informatique, avec un parcours orienté vers l’application des technologies numériques aux sciences humaines et sociales.

À travers des outils comme la programmation, la modélisation 3D ou la réalité virtuelle, j’ai la chance d’accompagner des chercheurs dans l’exploration et la transmission de leurs travaux sur les sociétés d’hier et d’aujourd’hui. Cette expérience, à la croisée de la technique et de l’humain, nourrit je pense mon écriture. De mon côté, écrire un roman relève d’une démarche assez proche : observer, essayer de comprendre les comportements, et construire des mondes cohérents. Aujourd’hui, j’essaie de mettre cette double sensibilité au service de la fiction, avec l’envie simple d’inviter les lecteurs à voyager dans le temps et dans l’histoire de quelques vies humaines.

La diagonale du clou raconte la trajectoire imprévisible d’un homme handicapé, coincé entre les absurdités administratives, les galères financières et une série d’événements qui vont peu à peu le faire basculer dans un monde bien plus dangereux que celui de sa petite mairie de province. À la fois comique, tendre et brutal, le roman explore la solitude, le désir d’autonomie et la façon dont le hasard peut faire dérailler une existence déjà fragile.

Son originalité tient à son ton : un mélange de satire sociale, d’humour noir et de drame intime, porté par un personnage principal à la fois lucide, maladroit et profondément humain. Le récit navigue entre chronique provinciale, romance improbable et polar décalé. Participer à sa création, c’est soutenir une voix singulière, un roman qui ose traiter du handicap, de la précarité et de l’amour sans pathos ni héroïsation, avec une sincérité parfois drôle, parfois cruelle. Le livre s’adresse aux lecteurs de romans contemporains, sensibles aux destins ordinaires qui basculent, aux histoires humaines teintées d’ironie et de réalisme.

Ses inspirations vont de la comédie sociale française au roman noir, avec l’ambition de raconter une aventure profondément moderne, ancrée dans la France d’aujourd’hui.

Extrait  

Saint-Pourçain-sur-Sioule : une petite bourgade posée là, quelque part entre les plis géographiques de la France, un peu à l’est du « centre » de l’Hexagone. Une tâche charmante, presque anodine, où coule paisiblement la Sioule dont le lit sinue à trois cent cinquante mètres d’un édifice de pierre, l’hôtel de ville.

Derrière ses stores jauni-par-le-temps, Frédéric Daoust — surnommé « Mouillette » — tue les heures avec une application rare. Trente et quelques années, de type caucasien, lourdement handicapé, Frédéric est l’un de ces agents municipaux que la République a su « intégrer » comme elle sait le faire : avec une conscience légale et une tendresse statistique. Sur le papier, il est Responsable Informatique de la mairie. À ce titre, il est censé « assurer l’organisation, le suivi et la mise en œuvre de l’ensemble du système informatique ». En pratique ? Il met à jour le site web de la ville. Deux fois par mois. Trois, les grandes semaines, quand un adjoint enthousiaste poste une photo d’inauguration de rond-point. Le reste du temps Frédéric redessine, inlassablement, les contours des parcelles cadastrales de l’Allier. Un travail déjà fait, ailleurs. Inutile ici. Une tâche tranquille, parfaite pour meubler les longues heures d’un poste que l’on nomme un placard.

L’origine de cette histoire tient à une contrainte : une loi française impose aux collectivités d’employer un certain pourcentage de travailleurs handicapés, sous peine de lourdes amendes. Ainsi à force de cafés partagés et d’apéros du vendredi, Fred est devenu une figure familière et attachante de la mairie. Une mascotte bienveillante de l’inclusion made in France. Il ne se plaint pas. L’emploi est calme, les horaires souples, la pression inexistante, les pauses longues comme un dimanche de novembre. Mais quelque chose, en silence, s’agite. Car au fil des mois, Frédéric perçoit que son image, son statut, servent un autre discours — celui du maire, centriste habile, qui n’hésite pas à exhiber cette inclusion comme un trophée électoral. Fred se sent de plus en plus coincé entre le photocopieur et le tableau des astreintes techniques. Et il compte et recompte, chaque soir, les lignes d’un budget qui ne ferme plus, rongé par l’inflation et les petites urgences du quotidien. Ce n’est plus seulement de la curiosité : c’est une nécessité qui cogne doucement sous la peau. Alors viennent des chuchotements numériques, glanés sur les forums et dans les podcasts : crypto-monnaies, micro-tâches, revenus obscurs, plateformes d’autres mondes où l’argent circule à la vitesse d'un clic. Fred écoute, s’informe et imagine. Et dans la brume tiède de son quotidien municipal, il entrevoit une issue.