Je suis professeure agrégée d’anglais et j’enseigne dans un collège de l’ouest parisien.  Au-delà de la transmission du savoir, ma vie se nourrit de plusieurs passions : les animaux, l’histoire, les légendes, les arts et les voyages. Le bâtard de Boispénan est mon premier roman.

1892, en lisière de la forêt de Brocéliande, né d’un père inconnu dans une humble ferme, Edouard Quéré traîne le poids de ses origines. La rumeur fait de lui le fils illégitime du vicomte local et de la fille du vétérinaire du village. Mais la rumeur devient un piège mortel le jour où le vicomte est assassiné. Suspecté, le héros se retrouve au cœur d’une tourmente judiciaire et sociale.
Avec en toile de fond, une saga familiale bretonne, j’ai voulu aborder cette période historique trouble qui a suivi la chute du second Empire et l’avènement de la IIIème République.
C’est un roman historique, mais aussi intimiste que je vous convie à lire où l’enquête judiciaire se teinte aussi de fantastique, et s’entrelace avec l’histoire de notre pays, et plus particulièrement de celle de la Bretagne.
J’ambitionne avec votre soutien de poursuivre mes écrits à travers différents personnages, époques et lieux, et de tisser petit à petit une modeste fresque familiale.

Extrait du livre : 

Le jour où tout commença, la forêt s'était réveillée inquiète. Les geais criaient. Les corneilles avaient quitté les grands chênes. Même les écureuils demeuraient immobiles.
Puis vint le premier son. Un cor. Long. Grave. Il roula entre les troncs comme un orage. Alors je compris. Ils revenaient.
Bien avant de voir les cavaliers, je sentis les chiens. Des dizaines. Leur haleine chaude montait dans le vent. Ils venaient du grand manoir de pierre. Je connaissais leur prison. Une fosse profonde, bâtie en briques rouges, où ils vivaient serrés les uns contre les autres comme une meute de loups enfermés par les hommes.
Lorsque les lourdes portes s'ouvraient, ils bondissaient dehors avec une joie féroce. Ils n'étaient ni libres, ni captifs. Ils étaient devenus l'arme de leurs maîtres.
Le premier cavalier montait un grand cheval noir. Je connaissais son odeur. Lui aussi revenait chaque saison. Grand. Le dos droit. Le visage dur. Lorsqu'il soufflait dans son cor, les autres baissaient presque la tête. Celui-là commandait. Les chiens lui obéissaient. Les hommes aussi.
À sa droite chevauchait un adolescent. Même visage. Même port de tête. Même arrogance tranquille. Le fils. Il riait déjà. Comme s'il connaissait d'avance la fin de la journée.
Puis je le vis. Le troisième. A peine plus âgé, seize ans peut-être. Mais plus grand que les autres petits d'homme. Ses cheveux blonds formaient des boucles que le vent soulevait. Ses yeux étaient d'un bleu presque aussi clair que le ciel d'hiver. Il montait un vieux cheval gris. Un animal étrange. Je compris vite. Le cheval ne regardait jamais où il allait. Ses yeux étaient voilés. Il avançait pourtant sans hésiter. Chaque racine. Chaque pierre. Chaque tournant. Il connaissait la forêt mieux que bien d’autres montures.