Âgé de 51 ans, je suis un écrivain romancier passionné qui conte ses histoires avec sincérité et profondeur. Enfant du Minervois et ayant parcouru de nombreuses régions françaises, j’ai publié ma première romance Les amants écarlates aux éditions Maïa avant de revenir à ma terre d’adoption pour lui offrir ma nouvelle ode littéraire. Le miroir – Tome 1 : Une terre de vérité, et le tome 2 à venir, sont le fruit de cet amour viscéral pour le Languedoc, ses mystères, ses paysages et ses habitants qui façonnent ceux qui s’y enracinent.

Dans le Minervois, terre de vignes et de secrets, Le miroir – Tome 1 : Une terre de vérité suit le parcours de Léopold Vasseur, un chroniqueur culinaire parisien en pleine crise existentielle. En quête de renouveau, il s’installe près du canal du Midi et se retrouve plongé dans une enquête inattendue autour d’un manoir abandonné qui cache un drame oublié.

Aux côtés d’une alliée surprenante et d’une communauté chaleureuse, il va exhumer des lettres, des indices et des vérités enfouies qui l’obligeront à confronter son propre passé.

Ce roman mêle avec finesse suspense, romance naissante et une puissante évocation du Minervois, région qui devient elle-même un personnage central : belle, brute et mystérieuse. Inspiré d’une première ébauche de 2016 (Le Manoir des Damnés), ce tome pose les bases d’un second volume qui plongera plus profondément dans les années 1920.

À travers une écriture sensorielle et immersive, l’auteur explore les thèmes de l’appartenance, de la quête de vérité et de la résilience d’une terre qui façonne ceux qui s’y abandonnent. Un récit captivant pour tous ceux qui aiment les atmosphères enveloppantes, les mystères historiques et les histoires d’amour ancrées dans un terroir authentique.

Extrait :

Extrait du chapitre 1 – L’Échappée :

D’un pas vif, presque fuyant, Léopold Vasseur — que tout le Quartier latin avait baptisé Léo — remontait le boulevard Saint-Germain, les pans de son pardessus élimé claquant contre ses genoux à chaque enjambée. À seulement trente-deux ans, il trimbalait déjà la silhouette fatiguée d’un homme usé avant l’âge. Ses yeux noisette étaient cernés d’une ombre sombre, sa barbe de trois jours négligée trahissait un certain laisser-aller.

La nuit précédente s’était liquéfiée dans les vapeurs de vin rouge et les débats enfumés du Café de Flore. Il s’arrêta devant une boulangerie, acheta une baguette chaude et mordit dedans en marchant. Mais la réalité parisienne le rattrapa vite : un klaxon strident le fit sursauter tandis qu’une Renault 4CV l’éclaboussait d’eau boueuse. Il jura entre ses dents et reprit sa route vers son appartement.

Une fois rentré dans son deux-pièces exigu sous les toits haussmanniens, l’odeur familière de tabac froid et de vieux papier l’accueillit. L’endroit était en désordre, à l’image de ses pensées. Mistral, son épagneul breton, redressa la tête depuis son panier. Léopold lui tendit un morceau de baguette, puis se laissa tomber sur la chaise de son bureau devant sa machine à écrire Underwood.

Les quelques lignes déjà tapées sonnaient creux. Il ouvrit alors un tiroir et en sortit un vieux carnet à la couverture de cuir usée. Il l’ouvrit à la seule page écrite, un an plus tôt : Partir, trouver un endroit où les choses ont du sens. Où l’on peut enfin respirer. En dessous, un gribouillage : une rivière, des collines, un nom entouré d’un cercle – Minervois.

Léopold se leva d’un bond, soudain animé. « On part, mon vieux », murmura-t-il à Mistral. « Juste toi et moi. On va dénicher un coin de terre où l’on peut vivre. Vivre vraiment. »