Je n’ai pas choisi l’écriture, c’est elle qui est venue à moi, au détour d’un silence partagé avec mon fils autiste.
Fonctionnaire et Directeur d'exploitation d'un établissement public, je suis avant tout un père animé par l’envie de témoigner.
À travers mes livres, je souhaite offrir un regard plus humain sur ces vies que la société peine parfois à comprendre.

Le mur du jardin est un roman sensible qui explore le quotidien de Diaa, un enfant autiste de dix ans. À travers une narration simple et profondément humaine, le livre met en lumière la tendresse, les silences, les incompréhensions et la force des liens familiaux.
Son originalité réside dans ce point de vue intérieur, authentique, inspiré d’expériences réelles, sans jamais chercher à provoquer la pitié. C’est un récit qui ne juge pas : il montre, il révèle, il fait sentir. Le livre rappelle que la différence n’est pas un obstacle mais un pont, parfois fragile, mais toujours essentiel, vers la compréhension.

Participer à sa création, c’est soutenir une histoire qui donne une voix à ceux qu’on entend rarement, et contribuer à changer le regard porté sur l’autisme et la différence, qui cherche simplement à toucher, ouvrir les yeux et redonner de la dignité à ceux que l’on entend trop peu.
Le livre s’adresse à un large public : parents, enseignants, éducateurs, professionnels du handicap, mais aussi à tous ceux qui aiment les récits vrais, lumineux et profondément humains.

Participer à ce projet, c’est soutenir une histoire vraie, humaine.

Extrait

Il y avait une fois un mur.
Un mur de pierre, entre deux maisons.
Mais surtout, un mur de peur, de silence, d’incompréhension.
Ce genre de mur qu’on ne voit pas toujours, mais qui sépare plus sûrement que les briques.

Puis un regard.
Puis un geste.
Et tout changea.

Ce livre raconte ce changement.
L’histoire de Maylis et Diaa.
D’un lien plus fort que les mots.
D’un silence habité.
D’un enfant que l’on disait « différent »

Et d’une petite fille qui, sans hésitation, a vu ce que tant d’autres refusaient de regarder.

C’est aussi l’histoire de deux mères, issues de mondes totalement opposés, courageuses et résilientes.
Elles ont su ouvrir leurs cœurs là où tant d’autres ferment leurs portes.
Elles ont tendu la main malgré les différences, malgré la douleur, malgré les jugements.

C’est l’histoire d’un père.
D’un homme qui a appris tard, mais qui a appris quand même.
Et qui, à sa façon, a commencé à réparer.

C’est l’histoire du silence comme langage.
Du regard comme passerelle.
Du toucher comme déclaration.
De l’amour sans mots.

C’est l’histoire de tous ces murs visibles… et invisibles.
De ceux qu’on hérite.
De ceux qu’on construit.
Et de ceux qu’on peut, un jour, décider d’abattre.

C’est une histoire d’étoiles.
Celles qu’on voit dans le ciel.
Et celles qu’on allume dans le cœur des autres.

Mais c’est surtout l’histoire d’un monde qui a peur de la différence.
Le handicap, l’autisme, les troubles que l’on ne comprend pas, que l’on ne voit pas toujours…
On les regarde trop souvent comme des étrangetés.
On les fuit.
On les juge.
On les cache.

Et cette peur-là… elle est partout.
Dans les rues.
À l’école.
Dans les regards.
Dans les silences trop lourds.

Elle ne touche pas que le handicap.
Elle touche tout ce qui sort du cadre : les croyances, les origines, les religions, les façons d’aimer, de penser, de vivre.
Tout ce qui ne nous ressemble devient vite une menace.

Mais si l’on osait regarder autrement ?
Si, au lieu de craindre la différence, on la considérait comme une richesse ?
Si l’on cessait de poser des étiquettes pour apprendre à connaître l’âme derrière le visage, la lumière derrière les gestes ?

Peut-être qu’alors, on découvrirait une vérité essentielle :
Nous sommes tous porteurs d’une différence.
Nous sommes tous un peu « autres » aux yeux de quelqu’un.
Et peut-être qu’au fond… nous sommes tous un peu autistes.
Dans notre façon de nous protéger.
Dans notre besoin d’être compris sans devoir s’expliquer.
Dans nos silences pleins de sens.

Ce que Diaa et Maylis nous apprennent, ce n’est pas seulement l’amitié, la tolérance ou l’ouverture.
C’est bien plus profond.
Ils nous rappellent que la différence n’est pas un obstacle.
C’est un langage.
Un chemin.
Un miroir tendu vers l’intérieur.