C’est tout un pan de mon histoire qui s’évade ; ma mère, sa sœur, mes grands-parents. Je me sens vraiment orpheline. La branche de cet arbre est définitivement morte. Je rentre, le cœur battant la chamade. Contrairement au château, je ne pourrai jamais investir cette maison. Je prends des photos de chaque pièce comme me l’a demandé le notaire afin de lancer une estimation du bien. Comme un agent immobilier, je m’y promène en cherchant les points positifs. Elle est à rafraîchir, c’est sûr. Toute la déco est à refaire, sans parler de l’isolation des fenêtres et la mise aux normes de l’électricité. Mais ceux qui l’achèterons pourront en faire quelque chose de plaisant. C’est un bien plutôt recherché, une vieille maison dans la périphérie de Paris. Au rez-de-chaussée : entrée, salon, cuisine, cabinet de toilette. Reste l’étage, je suis obligée cette fois-ci de m’y aventurer. Un petit palier donne accès à trois pièces : une salle de bain et deux chambres. Je reconnais immédiatement la chambre d’Etiennette, une chemise de nuit traîne sur son lit. Je tâche de ne pas l’imaginer morte dans son lit et entre sur la pointe des pieds. Ce qui est ridicule en soi, puisqu’elle est décédée à l’hôpital mais je ne veux pas réveiller l’âme de l’occupante. Suivant les indications de madame Heymer, je trouve aisément la boîte à bijoux trônant sur la table de chevet. Je décide de rassembler tous les souvenirs qu’Annabelle ou moi aimerions conserver. Nous ferons le tri plus tard. Un tour rapide dans la chambre ne donne rien. Je regarde dans l’armoire, hormis une garde-robe spéciale vintage, rien non plus. Un carton au fond de l’armoire attire mon attention du fait de la publicité d’un vieux chocolat « Banania ». Dès l’ouverture, je comprends avoir trouver ce qu’Hector ne possède pas, à savoir les photos de famille.