Je suis un ancien professeur de japonais devenu comédien. Je suis également un artiste de cabaret et un fan inconditionnel des Pokémons.

Mon livre Les Monstres de poche est un témoignage, un récit de vie, dans lequel j'aborde la question de « trouver sa place dans le monde ». J'y évoque également des thématiques qui me sont chères telles que la sexualité, le rapport au corps, la monstruosité ou bien encore la création artistique.

Les Pokémons, omniprésents dans le texte, mentionnés dès le titre, sont une métaphore filée qui me permet de structurer mon propos. Le tout est émaillé de références culturelles à forte dominante japonisante. J’aime à croire que ce livre peut toucher une multitude de publics : des amateurs de culture japonaise, des partisans de la culture populaire, mais également et peut-être surtout toutes celles et ceux qui se sentent ballotés par la vie, en quête de réalisation. Ce livre dresse le portait d’un début d’existence. Sans doute que l’expérience d’un autre que soi, à la fois dissemblable et semblable est déjà source d’enseignement. Le début d’une réflexion.

Extrait  

Dans la première génération des jeux vidéo Pokémon, Bourg Palette est le nom du village natal du héros. C’est là que débute l’aventure. Le panneau indicateur précise : « Un monde de couleurs s’ouvre à vous. La ville des grands départs ». Il y a huit habitants. Deux maisons. Un laboratoire.

C’est là qu’est née mon obsession pour les Pokémons. D’autres ont vu le jour par la suite. Le Japon. Le théâtre. Le sexe. Voilà les quatre piliers qui soutiennent désormais mon univers. Les fondements de mon existence. Les fondations de ma ville intérieure.

Si je devais décrire cette cité, j’utiliserais de l’encre de Chine et peindrais des scènes saisissantes. Au centre de la toile se dresse un manoir délabré. Humidité et courants d’air. Des rats qui courent. Sur les pierres qui se descellent. De la moisissure qui court. Autour des trous de ses murs. Il y a plus de creux que de plein. La fiente des chauves-souris qui s’amasse sur les poutres vermoulues a l’odeur de la transgression en automne. Métal chaud passé sous l’eau froide. De son toit crevé s’échappe la fumée des conflits consumés à la hâte. Des rancœurs qui n’ont pas trouvé dans la querelle le moyen de jaillir. Des non-dits volcaniques à la gueule gavée de cendres glaireuses. Des incubateurs à rêves. Elles surchauffent dans la cave, les couveuses d’espoirs. Pas d’autres édifices en ruines. Il est le seul. Autour de lui grouillent des êtres. Des hommes et des femmes dans une obscurité que la lumière des réverbères affadit. Cela longe ses flancs. Cela marche. Cela s’ignore. Cela se croise sans se toucher. Cela se rencontre. Cela parle. Cela crie. Cela s’aime. Cela vomit dans le caniveau. Cela s’allie pour tuer. Cela darde des sexes à crever les nuages. À déflorer la pluie. À liquéfier la glace.