Maëlie Béziaud, 19 ans j’étudie pour devenir infirmière, entre cours, stages à l’hôpital et soirées passées à écrire. Fracture est mon premier roman, l’aboutissement d’un projet que je porte depuis mon enfance : écrire un livre.

Esmée a grandi avec des souvenirs d’enfance qui sonnent faux. Ce qu’elle ignore, c’est qu’ils ont été effacés, puis réécrits, par une organisation qui n’a jamais cessé de la surveiller. Entre Édimbourg et Londres, elle s’entoure d’amis fidèles, Reid, Mara, Jasper et Eli, et rencontre Callum, qui bouleverse tout. Mais plus elle se rapproche de la vérité, plus la frontière entre ceux qui la protègent et ceux qui la traquent devient floue.

Fracture est un thriller romance New Adult, qui s’adresse aux lecteurs de suspense qui aiment les intrigues à tiroirs et les personnages écorchés. Participer à sa création, c’est permettre à un premier roman, et à une petite saga, de voir le jour.

Avec Fracture, j’aspire à lancer Les Pierres Noires, une saga dont ce premier tome pose les bases. J’aimerais faire vivre à mes lecteurs ce que j’aime moi-même dans les thrillers : une intrigue qui ne lâche pas, des personnages attachants et blessés, et des questions qui restent en tête après la dernière page, notamment sur ce qu’est vraiment la mémoire et ce qu’elle fait de nous.

Extrait :

Le matin du départ, le ciel crachait une pluie fine qui collait les cheveux au front. Ma mère posa une lourde boîte en carton bouilli sur le siège passager de la camionnette de location. Ses mains étaient rouges, gercées par le froid du matin.

— C’est tout ce que j’ai gardé, Esmée. Ton enfance. Si le vent tourne à Édimbourg, ouvre-la. Souviens-toi d’où tu viens.

Seule dans la camionnette, mes yeux dérivèrent, comme aimantés, vers la boîte en carton brut posée sur le plancher. Ma main agit avant ma raison. Je glissai mes doigts sous le couvercle. Juste une seconde.

Une odeur âcre de cellulose dégradée et de poussière froide s’en échappa, me prenant à la gorge. À l’intérieur gisaient des dessins d’enfant aux feutres délavés. Les miens, d’après les dates gribouillées au verso, même si aucun souvenir de leur création ne me revenait. Et, tout au fond, une photographie argentique aux bords cornés.

C’était moi. J’avais cinq ou six ans. Je souriais mécaniquement à l’objectif, mais mes yeux fuyaient la focale, braqués vers la gauche. Le décor me glaça. Ce n’était pas le pavillon de banlieue où j’avais grandi. C’était une immense bâtisse de pierres sombres, ceinte d’arbres décharnés qui griffaient un ciel d’étain. Derrière moi, une femme se tenait debout. Sa main droite reposait sur mon épaule, les doigts crispés, presque possessifs. Son visage était flou, gâché par un voile blanc, comme effacé par un excès d’acide lors du développement.

Ma mémoire visuelle, d’ordinaire si prompte à scanner le moindre relief, tournait à vide. Aucun souvenir de cette femme. Aucun souvenir de cette architecture. Rien qu’une sensation de vertige, une faille dans mon propre passé.