Installé en Bourgogne et auteur de romans contemporains, Alain Dubois place l’humain au cœur de chacune de ses histoires. Ses récits explorent les relations familiales, les secrets, les blessures intimes et les chemins parfois inattendus qui conduisent chacun à se révéler à lui-même.

Un homme hérite d’une maison dont il ne garde aucun souvenir. En fouillant les lieux, il découvre des objets de son enfance… et un passé que sa mémoire semble avoir volontairement effacé. Mais certaines vérités, même oubliées, trouvent toujours un moyen de revenir.
Les silences de la mémoire est un roman psychologique qui s’appuie sur un drame intimiste. Il interroge la mémoire traumatique, la culpabilité, l’enfance, le silence familial et la reconstruction. J’ai voulu une narration immersive basée sur un malaise mystérieux, sur la fragmentation de la mémoire et les déclencheurs sensoriels.
Pour tout public, il touchera néanmoins davantage les lecteurs de romans à tension lente, les amateurs d’histoires introspectives avec une révélation progressive.
 

Extrait du livre : 

Le legs…
— Alors, sachez d’abord que madame Jeanne Michelet, d’après ce qu’elle m’a confié, était une très bonne amie d’enfance de votre mère.
— De ma mère ?
— Oui, de votre mère. Elles ont grandi ensemble et, plus tard, elles ont découvert par hasard qu’elles habitaient dans deux villages voisins. Elles ont naturellement renoué des liens. Puis malheureusement, votre mère est morte dans un accident.
Léo le regarda assez sévèrement.
— Je suis surpris qu’elle ait su ça. Ce ne sont généralement pas des informations qui sortent du cadre familial.
— Je ne prétends rien, monsieur Landier, je vous l’affirme.
— Ce que je ne comprends pas, c’est que mon père ne m’en a jamais parlé. Si l’amitié entre cette femme et ma mère était aussi forte, elle aurait été présente à l’enterrement.
— Pour des raisons qui lui sont propres, madame Michelet est restée très proche de vous. Elle a continué à vous suivre à distance, à s’intéresser à votre devenir.

Léo resta muet.
— Bref, reprit le notaire, madame Michelet a tenu à vous coucher sur son testament.
— C’est quand même étrange.
— Elle ne vous faisait pas une fleur. Elle répondait à un devoir moral, une exigence de conscience.
La réponse tomba comme un couperet.
— Non !
Le notaire baissa les yeux sur les pièces du dossier.
— La seule chose qui compte, c’est que vous héritez d’une petite maison dans le village voisin.
— Une maison ?
— Oui.
Léo pinça les lèvres.
— Et pourquoi moi ?