Alain Rousseau est un peintre et écrivain français ayant beaucoup voyagé et longtemps vécu en Chine, où il a rencontré un auteur fantastique et étrange du XVIIème, Pu Song Ling. Ses romans explorent l’exil intérieur, la filiation et les fractures de l’identité. Après plusieurs récits ancrés dans l’intime et le déplacement géographique, il s’oriente aujourd’hui vers une aventure mystique où le romanesque dialogue avec le symbolique.

Odyssée filiale, Talisman vital raconte la quête de Léonie, vingt-quatre ans, lancée à la recherche des sept pierres d’un collier ancestral capable de sauver sa mère atteinte d’un cancer. Mais chaque pierre réactivée libère des forces anciennes qui menacent l’équilibre du monde et attirent une organisation millénaire prête à tout pour les contrôler. À travers une enquête haletante entre Marrakech, l’Égypte et les terres arctiques, le roman mêle thriller ésotérique, fantasy historique et initiation contemporaine.
Son originalité réside dans le croisement du drame intime — la relation mère-fille, la maladie, le sacrifice — et d’un imaginaire mythologique nourri de légendes égyptiennes et atlantes. Soutenir ce projet, c’est accompagner un roman qui conjugue souffle narratif et profondeur symbolique, accessible sans renoncer à l’exigence littéraire. Il s’adresse aux lecteurs de thrillers spirituels et de récits initiatiques, mais aussi à ceux qui cherchent, dans l’aventure, une réflexion sur l’héritage, le pouvoir et le prix de l’amour.

Je suis un romancier du passage : entre générations, entre mondes visibles et invisibles, entre l’intime et le cosmique. Odyssée filiale – Talisman vital est né d’une question obsédante : jusqu’où sommes-nous prêts à aller pour sauver ceux que nous aimons ? En mêlant thriller ésotérique, mythes fondateurs et quête intérieure, j’ai voulu écrire un roman d’aventure qui interroge la filiation comme une force autant qu’un danger. Ce livre est une traversée — géographique, spirituelle, morale — où chaque réponse ouvre une faille plus profonde.

Extrait du livre : 
 

Elle ne figure sur aucune carte officielle. Ni Google Maps ni les archives cadastrales ne la mentionnent. Mais, elle existe. C’est une certitude, comme un souvenir qui n’est pas encore arrivé. Un des registres d’Althéa comportait, à la dérobée, une adresse griffonnée à l’encre bistre : « Armand, 3, impasse de l’Ancre ». J’ai pensé à une mystification. Mais me voici, non pas guidée par des panneaux, mais par des symboles minuscules: une enseigne délavée, un tournoiement dans une vitrine qui me nargue au préalable de mon apparition. Entre les numéros 9 et 10 du quai des Bateliers, une ruelle se révèle, comme un souffle retenu. Dès que je passe sous l’arche de pierre, la lumière se voile. L’air lui-même semble épais, ralentissant mes pas. Une sensation glaçante me zèbre l’échine : l’intuition d’être observée. Pas par un humain, mais par une matière vieille, curieuse, reptilienne. Une exhalaison de papier moisi, de rouille. Une tension — comme si un orage dormait in situ. Je m’égare trois fois dans des dédales obscurs qui me testent. Je déniche en définitive une poterne. Elle est sculptée dans une essence étrangère odoriférante, surmontée d’un heurtoir de cuivre imitant un triskèle. J’hésite. Elle devient plus lourde, et, quand ma chair frôle le fluide caillé du cosmos, la température chute. J’entre. Une clochette tintinnabule, mais aucun son ne suit. Comme si le grelottement n’avait pas pénétré. Le magasin ressemble à un grenier d’apocalypse : grimoires écorchés, coffres scellés, babioles empilées comme dans un mausolée d’oubli. En fait, ça sent le cuir, la cendre d’astres et les choses trop tues. Dans l’ombre du comptoir usé, une présence en filigrane se campe : Armand. Il ne me salue pas, mais me fixe de manière énigmatique. Peut-être même… qu’il a connu l’imperceptible. 
    — Vous n’auriez pas dû venir. 
    Sa voix résonne bas, comme un avertissement gravé dans l’ombre. Je lui tends le papier jauni d’une main tremblante.