Jon Tyler est auteur, journaliste et homme de terrain. Nourri par les voyages, les rencontres et les épreuves d’une vie vécue intensément, il choisit l’écriture pour mettre des mots sur ce que l’on tait trop souvent. Avec Un père sans enfants ou Le Chaînon Manquant Tome 1 Les Racines du Silence, il livre un récit profondément personnel où l’intime rejoint une réalité qui concerne bien d’autres familles.

Un père sans enfants ou Le Chaînon Manquant Tome 1 Les Racines du Silence est un récit autobiographique construit autour de la paternité, de l’absence, de la transmission et de ces liens familiaux que les événements de la vie peuvent brutalement bouleverser.

J’y raconte mon parcours sans chercher à fabriquer un héros ni à dissimuler les failles de l’homme derrière le père. Il y est question d’amour, d’enfance, de famille, de séparations, d’incompréhensions, de blessures anciennes et de combats plus récents.
Mais ce livre n’est pas seulement le récit d’une absence.

C’est aussi une quête : comprendre d’où nous venons pour tenter de comprendre ce que nous transmettons. Chercher ce « chaînon manquant » qui relie l’enfant que nous avons été à l’adulte que nous sommes devenu, puis au père que nous essayons d’être.

À travers une histoire profondément personnelle, j’ai voulu ouvrir une réflexion plus universelle sur la place du père, sur la filiation et sur ces souffrances familiales qui demeurent parfois invisibles aux yeux des autres.

Participer à cette prévente, c’est accompagner la naissance éditoriale d’un témoignage écrit pour rompre certains silences et permettre, peut-être, à d’autres hommes et à d’autres parents de se reconnaître dans ses pages.

Ce livre s’adresse aux pères et aux mères, bien sûr, mais aussi à tous ceux qui ont connu l’absence, la séparation, les blessures de l’enfance ou simplement cette nécessité profondément humaine de comprendre son histoire pour pouvoir continuer à avancer.

Extrait du livre

Extrait du chapitre VI — « Margaux, ou la robe sombre de Malgorzata »

Le vendredi 20 septembre 2024 est le dernier jour où j'ai eu des nouvelles de ma fille. Je l'écris ainsi, sans ornement, parce que cette phrase n'a besoin d'aucun ornement pour porter tout ce qu'elle porte. Un téléphone qui s'éteint. Un avion qui décolle. Une petite fille qui ne sait pas encore qu'elle vient de perdre, pour un temps dont personne ne connaissait alors la durée, tout ce qui faisait la stabilité de sa vie.

[…]

     Et puis il y a eu Chloé.

    Je l'avais achetée au Leroy Merlin de Wrocław. Une poupée. Le cadeau de Noël que j'avais préparé pour Meg — parce que Noël approchait et que, jusqu'au dernier moment, j'avais refusé de renoncer à l'idée que Meg serait là pour le recevoir.

     Certains liront ces lignes et riront. D'autres pleureront. Je comprends les deux réactions et je n'en ressens aucune honte. Quand un homme est au bord du gouffre, seul dans un appartement étranger au bord d'un fleuve dans une ville dont il ne parle pas la langue, sans nouvelles de sa fille depuis des semaines — cet homme s'accroche à ce qu'il peut. Et moi, je m'accrochais à Chloé.

     Elle était là, posée sur le canapé. Elle ne parlait pas. Elle ne résolvait rien. Mais elle représentait quelque chose d'essentiel : elle représentait Meg. Elle représentait le fait que Noël aurait lieu, que le cadeau était prêt, que la séparation n'était pas définitive, que l'histoire n'était pas finie.

     Sans Chloé, je ne suis pas certain d'avoir survécu à ces trois mois. Elle était l'ancre la plus fragile du monde — une poupée en plastique achetée dans une grande surface polonaise — et elle a suffi.

[…]

Chloé est la petite sœur de Meg, pour le père que je suis.
Un père sans enfant.