Non à mon premier livre, Maux d’encre développe une écriture incarnée, où le corps devient lieu de langage et de résistance. Je m’inscris dans une littérature de l’intime, sensorielle et exigeante. J’ai choisi de développer mon univers artistique autour de la sensualité, de la poésie et des maux du corps. 

Vénéra est un livre incandescent, où le corps devient à la fois matière narrative, mémoire vivante et champ de bataille intime. À travers une prose poétique dense et sensorielle, le texte explore le désir, la domination, l’amour et la reconstruction, en donnant à la chair une voix pleine et consciente.  
L’originalité du projet réside dans une écriture organique, presque tactile, qui fait du langage un prolongement du corps et de ses blessures. Il réside dans une langue dense et incarnée, qui fait du corps un lieu de pensée autant qu’un espace de résistance. Derrière un univers de science-fiction, des paysages peut-être déroulants pour certains ; la profondeur du livre se trouve dans les dilemmes de l’espèce humaine, soutenue pour la grande question « être ou ne pas être », la place du sentiment identitaire humain.  
Soutenir Vénéra, c’est accompagner une œuvre audacieuse, profondément incarnée, qui s’inscrit dans le renouveau des écritures de l’intime sans jamais céder à la facilité de l’auto fiction. Le livre s’adresse à un public adulte sensible aux textes puissants, aux voix affirmées et à une littérature contemporaine exigeante. Inspiré par les grandes écritures du corps et du désir, Vénéra ambitionne de marquer durablement le lecteur en faisant de la lecture une expérience sensorielle et émotionnelle. 

Extrait du livre :  

Je suis entrée dans mon corps comme on entre dans une maison abandonnée, avec la crainte d’y trouver encore des empreintes. Chaque os gardait la mémoire d’une main, chaque pli de peau savait le poids exact du silence. On m’avait appris à me tenir droite, à serrer les cuisses, à contenir ce qui débordait — mais mon corps, lui, n’a jamais su obéir. 
Il parlait avant moi. Il parlait par la chaleur, par l’humidité, par cette fatigue étrange qui naît quand on a trop longtemps été regardée sans être vue. J’ai compris très tôt que la chair n’est pas muette : elle enregistre, elle endure, elle se souvient. 
Alors j’ai cessé de lui faire la guerre. J’ai laissé le désir revenir comme une marée lente, sans promesse, sans honte. J’ai touché mes propres cicatrices avec une douceur neuve, presque religieuse. Et dans ce geste minuscule, j’ai reconnu quelque chose qui ressemblait à une victoire — non pas sur l’autre, mais sur l’effacement.