J’ai 20 ans et je suis une jeune autrice française. Après avoir commencé des études de droit, j’ai choisi de me tourner vers l’écriture, qui m’accompagne depuis plusieurs années comme un moyen d’explorer les émotions, les relations humaines et les traces que certaines expériences laissent en nous.

Vestiges est mon premier projet littéraire, une œuvre de prose poétique née du besoin de mettre des mots sur ce qui reste lorsque les histoires, les personnes et les anciennes versions de soi ont disparu.

Vestiges est un recueil de prose poétique qui raconte le parcours intérieur d’une jeune femme à travers quatre mouvements : Éclats, Fissures, Abîmes et Réveil.

Le livre traverse l’amour, le manque, la rupture, la solitude, l’addiction, le rapport au corps, les blessures familiales, la quête d’identité et, finalement, la reconstruction. Son originalité réside notamment dans le choix de raconter cette histoire à la troisième personne : « elle » permet de créer une distance avec l’intime, tout en laissant au lecteur la possibilité de s’y reconnaître.

Le livre est construit comme une succession de fragments, de souvenirs et de blessures qui finissent par former un même chemin. La mer, le feu, les ruines, la musique, la nuit et la lumière deviennent des images récurrentes pour représenter les différentes étapes de ce parcours.

Vestiges s’adresse à celles et ceux qui ont connu le manque, l’amour impossible, la solitude, la perte de soi ou la difficulté de se reconstruire. À travers ce projet, je souhaite montrer que guérir ne signifie pas nécessairement oublier. Certaines traces restent, mais elles peuvent changer de sens. Vestiges parle finalement de ce qui demeure après la destruction : la preuve que quelque chose a vécu, mais aussi la possibilité de renaître autrement.

Extrait  

Elle avait longtemps cru que guérir signifiait oublier.
Faire disparaître chaque trace.
Ne plus ressentir.
Ne plus regarder derrière soi.
Redevenir celle qu’elle était avant eux.
Mais celle qu’elle était avant eux n’existait plus.
Il ne restait d’elle que quelques fragments éparpillés entre les pages.
L’enfant qui cherchait l’amour dans le regard des autres.
La jeune fille qui suppliait silencieusement ceux qu’elle aimait de ne pas l’abandonner.
Celle qui confondait l’intensité avec la sincérité.
Celle qui se brisait en silence.
Toutes avaient existé.
Toutes avaient laissé quelque chose derrière elles.
Des vestiges.
Elle comprit alors qu’un vestige n’était pas seulement ce qui subsistait après la destruction.
C’était aussi la preuve que quelque chose avait vécu.
La preuve qu’elle avait aimé, même lorsque cet amour n’avait pas su rester.
La preuve qu’elle avait espéré, même lorsque tout lui demandait de renoncer.
La preuve qu’elle avait traversé des nuits au cours desquelles elle était certaine de ne jamais revoir le matin.
Ses cicatrices ne racontaient pas seulement les blessures qu’on lui avait infligées.
Elles racontaient surtout tout ce qui n’avait pas réussi à la détruire.
Alors, pour la première fois, elle regarda ses ruines autrement.
Elles n’étaient pas belles.
Elles n’avaient rien de poétique.
Certaines faisaient encore mal lorsqu’elle les touchait.
Mais elles étaient à elle.