Je m’appelle Jousset Camille. J’ai 27 ans. J’habite à Angers et je travaille auprès des tout-petits. Je suis la maman et mam’ange de deux filles : l’une que je vois grandir, l’autre que je porte autrement, chaque jour.

Il y a des enfances qui apprennent trop tôt à se taire. La mienne à grandit dans le fracas des violence et de la solitude des cours de récréation ou l’on devient une cible. Alors j’ai écrit, pour comprendre, ne pas disparaître.

Écrire pour tenir est le récit d’une traversée : des amours qui blessent aux premières lueurs de la maternité, de la survie à la naissance d’une voix. Puis vient l’impensable et ce moment ou le monde s’effondre sans bruit, ou l’on doit pourtant continuer à respirer.

Ce livre n’est pas seulement une histoire, c’est une main tendue dans l’obscurité. Il parle à celles et ceux qui ont connu l’emprise, le manque d’amour, le deuil, mais aussi à tous les cœurs capables de reconnaître la beauté dans les fêlures. Son originalité tient dans cette écriture de la lisière : là ou la douleur devient une lumière, où les mots empêchent la chute, où tenir debout devient un acte de création. Lire ce livre, c’est entrer dans une vie qui aurait pu se taire mais qui a choisit de se relever.

Extrait  

Mes rendez-vous au suivi intensif de grossesse continuent. On me parle de liquide amniotique absent un jour, puis normal le lendemain… On m’annonce un déclenchement et une potentielle césarienne… Je suis là, mais je ne comprends rien. Pourquoi n’ai-je pas le droit à une grossesse simple et normale ? Que va-t-il arriver à mon bébé ? J’ai peur jour et nuit… Le neuf août, je me rends une fois de plus à mon rendez-vous quotidien au CHU. Je leur dis que je la sens moins bouger. Trois heures de dopplers, puis rien, tout « va bien ». Le monitoring détecte de faibles contractions, des mouvements fœtaux. On me laisse sortir…

Nous partions, ma mère, mon frère et moi, pour un petit week-end de détente à seulement deux heures de chez nous, pour nous détendre un peu, enfin surtout moi, de tous ces rendez-vous médicaux omniprésents. J’ai mal au ventre le samedi, mais comme la veille, donc je ne m’en inquiète pas. Je profite de la plage, de la piscine, du restaurant… des petites choses qui me redonnent le sourire.

Ce samedi soir-là, je reçois des vagues de SMS d’insultes du « père » de ce bébé. « Tu serais une mauvaise mère », « tu n’y arriveras pas », « tu ferais mieux de l’abandonner ». Le plus douloureux dans tout ça, ce n’était pas ces mots, c’était l’idée que, pour qu’il ne se retrouve pas à la rue, je lui avais laissé mes clés et qu’il logeait chez moi gratuitement, tout frais payés. Mais à la place de remerciements, j’avais des insultes quotidiennes, ce qui augmentait mon stress. Et ce fut sens dans ma tête. Je l’ai bloqué. J’ai envoyé un message à sa mère, lui disant qu’ils avaient trois semaines pour trouver une autre solution et me rendre mes clés. J’allais faire couper l’eau et l’électricité, je ne leur laissais plus la place. J’ai fait un tour sur la plage au crépuscule pour me détendre de toute cette haine accumulée.