Je suis Sylvie Masson-Bérite, psychopraticienne, hypnothérapeute et accompagnante de la connexion à soi. Après plus de vingt ans comme institutrice, un événement bouleversant, l’accident de mon fils, a déplacé mon regard sur la vie.
    De cette traversée est née une autre vocation: "Accompagner celles et ceux qui vivent une crise et cherchent à retrouver un axe, un sens et une étincelle."

Étincelle raconte l’histoire de Kris, 14 ans, plongé dans un coma après une chute, tandis que sa conscience, lucide, observe l’hôpital, sa famille et les soignants, comme depuis l’autre rive. 
- Le thème central: l’entre-deux, là où la vie vacille, où l’amour devient un fil, où la peur, la foi laïque et où la médecine et l’intuition dialoguent sans que l’une efface l’autre.
- Son originalité tient au récit dédoublé: la réanimation, crue et réaliste avec en parallèle une aventure intérieure, sensible, pleine de signes, de présences, de lumière et inspirée d’une histoire vraie.

    Participer à sa création, c’est soutenir un livre qui donne voix aux familles et aux soignants, ouvre un espace de sens autour du coma et transforme l’épreuve en chemin comme un pont pour ceux qui traversent la nuit.
    Il s’adresse aux adolescents (dès 13-14 ans), aux parents, à celles et ceux touchés par la maladie, le deuil, les traumas et à tous les lecteurs de romans initiatiques et lumineux. 

- Ses inspirations: le vécu hospitalier, les liens familiaux, les récits spirituels et une sensibilité aux rituels de passage.
    Son aspiration est de rappeler que, même au bord du vide, une étincelle peut encore guider le retour à la vie. 

Extrait du livre

— Le scanner a révélé un traumatisme crânien important. Il y a une hémorragie, on doit opérer rapidement.
Maman a vacillé, papa l’a rattrapée d’un geste, machinalement.
Je flottais à peine à quelques mètres, invisible, sans corps et pourtant plus lucide que jamais. Je regardais mes parents quand devant eux… un homme venait d’entrer. Un autre médecin, mais pas comme les autres.
Il n’avait pas la nervosité des infirmiers, ni la voix tremblante du jeune interne croisé plus tôt. Non, lui, il avançait avec calme, presque nonchalance, comme s’il allait rejoindre une partie de boules sur le Vieux-Port, un pastis à la main et le soleil dans le dos. Il dégageait quelque chose d’inexplicable, une présence, une autorité tranquille. Ce genre de personne dont on comprend tout de suite qu’il a vu ce que peu d’hommes supportent de voir.
C’était lui. Le neurochirurgien. Celui qui allait, peut-être, plonger ses mains dans mon crâne. Il portait une blouse ouverte, sans s’embarrasser de la boutonner. Son badge pendait légèrement de travers. Sa barbe de trois jours lui donnait un air un peu fatigué, mais ses yeux… ses yeux disaient tout. Des yeux gris, perçants, d’un calme presque troublant, pas indifférents, juste… habitués, comme si, ce qu’il s’apprêtait à faire n’était qu’un geste répété mille fois, une mécanique précise, « Chirurgicale », au sens le plus pur du mot. Il s’est arrêté juste devant mes parents et dans son regard, il y avait cette chose difficile à décrire : la conscience absolue du risque et pourtant, aucune panique comme un joueur d’échecs qui sait que la partie est presque perdue, mais qui joue encore, chaque coup, avec la même précision. Il s’est arrêté à un mètre d’eux. Maman a levé les yeux, lentement, comme si elle émergeait d’un rêve qu’elle ne comprenait pas. Papa, lui, a mis plusieurs secondes à remarquer sa présence. Le neurochirurgien prit une inspiration, puis se mit à parler.