Alexia Touza a plusieurs vies. En parallèle de son travail dans le cinéma documentaire, elle écrit des nouvelles depuis plus de dix ans. Elle habite à Paris.

De la vie d’une banlieue parisienne à un hôtel sur la Côte d’Azur, des grands espaces étasuniens au sauna finlandais, ces six récits intimes nous plongent dans des atmosphères surprenantes, avec une attention sans cesse portée aux détails du quotidien. On y découvre des voix d’hommes et de femmes, souvent entre deux mondes, tous confrontés à des moments cruciaux de leur existence.

La cristallisation d’une existence qui bascule, la lutte pour la préservation de son intégrité ou encore les accommodations que l’on doit faire avec son propre passé : dans chacune de ces histoires, même ancrée dans la réalité la plus banale, un personnage singulier se découvre peu à peu et, tel Alice, bascule de l’autre côté du miroir…

Extrait :

Barbara avait d’abord cru qu’avec le temps, Vanille s’habituerait à elle, à sa nouvelle maison. Mais alors que la troisième semaine de garde touchait à son terme – on était samedi, les Perraud rentraient le mardi suivant – elle avait fini par perdre tout espoir et attendre le retour de ses propriétaires avec autant d’impatience que la chienne elle-même.

Le manque d’imagination de l’animal laissait peu de suspense quant à sa cachette. Si elle n’était pas tapie sous le buffet du salon, c’est qu’elle était derrière le piano ; si elle n’était pas derrière le piano, c’est qu’elle se terrait sous l’escalier.

Ce matin-là, c’était le piano.

Au-delà de l’agacement, Barbara s’accroupit, bloqua toute issue à la chienne, accrocha le mousqueton à son collier, se releva et tira sur la laisse. Vanille fut bien obligée de suivre, non sans résistance. « Tu ne lâches jamais, toi », commenta Barbara, radoucie par si stupide entêtement.

Elle ne pouvait s’empêcher de se demander ce qui pouvait bien se passer dans la tête de cette bête, pour s’opposer à ce point au rituel de la promenade du soir qui aurait dû la mettre en joie. Tous les chiens qu’elle avait eus lui faisaient la fête lorsqu’ils la voyaient sortir la laisse. C’était quoi, son problème, à celle-là ? La trouille ? La paresse ? La misanthropie ? Ou était-ce un attachement exclusif qu’elle vouait à ses propriétaires, de cette affection bornée qui voit certains animaux mourir de chagrin lorsqu’ils sont séparés pour toujours de leur maître ? Barbara avait du mal à admettre une telle grandeur chez une bête aussi médiocre, mais après tout qu’en savait-elle ?

En refermant derrière elle le petit portail qui séparait son jardin de la rue, elle songea qu’il devenait urgent de tailler la haie qui lui fouettait visage et mollets à chacun de ses passages. Les amis qui lui avaient rendu visite s’en étaient plaints ; quant à ses voisins, il fallait croire que l’état général de son jardin les dérangeait, puisque plusieurs étaient venus lui proposer de tondre sa pelouse, et avaient parus vexés lorsqu’elle avait, aussi gracieusement que possible, décliné leur offre.