ANAFAN est un récit autobiographique profondément humain qui explore les transmissions invisibles entre les générations, les silences familiaux, les blessures héritées, l’exil, l’identité et les mécanismes de survie. À travers mon enfance, mes ruptures personnelles et mon parcours d’éducateur spécialisé depuis près de trente ans, je tente de relier l’intime au collectif. Les jeunes et les familles que j’ai accompagnés font souvent écho à ma propre histoire.
L’originalité de ce livre réside dans ce croisement entre mémoire familiale, récit personnel et regard éducatif. ANAFAN ne cherche ni à donner des leçons ni à construire une image idéalisée, mais à proposer une parole sincère et parfois rugueuse sur la transmission et les blessures humaines. Ce livre s’adresse aux lecteurs sensibles aux récits de vie authentiques, aux parents, aux professionnels de l’accompagnement et à toutes les personnes qui s’interrogent sur leur histoire familiale. Participer à ce projet, c’est soutenir un témoignage humain porté par une volonté de transmission, de compréhension et d’ouverture.

Extrait du livre "L’école"

L’école
Là où je respirais encore, c’était à l’école. J’aimais apprendre. Les cahiers alignés, les crayons taillés, les leçons récitées par cœur… Tout cela me donnait l’impression d’exister ailleurs que dans l’étroitesse du foyer. Devant les maîtres, je me tenais droit, appliqué, presque fier, comme si leur regard pouvait m’arracher à l’ombre qui pesait sur moi. Jusqu’en classe de CM1, mes résultats étaient très bons, largement suffisants pour nourrir une étincelle de fierté.
Mais cette étincelle fut vite étouffée.

En CM1, je me retrouvai dans la même classe que mon frère aîné, qui avait malheureusement redoublé. Dans cette classe, il faisait partie du groupe de niveau supérieur au mien.
Jusqu’au jour où tout bascula.

À la fin du premier trimestre, l’instituteur, enthousiaste, m’annonça qu’au vu de mes excellents résultats, je passais dans le groupe supérieur. Mes progrès étaient nets, mes efforts remarqués.

« Tu as très bien travaillé », dit l’instituteur.
Il souriait.

« À partir de lundi, tu passes dans le groupe des forts ».
Je restai silencieux.

« C’est une chance », ajouta-t-il. « Sois fier de toi ».
Mais pour quitter le groupe des moyens et rejoindre celui des forts, un autre élève allait redescendre.

Je baissai les yeux, je pensais à mon frère. Par maladresse, ou peut-être par simple inattention, les instituteurs ne prirent pas le temps d’y réfléchir. Ce fut mon frère aîné.
Pour moi, l’annonce fut un choc violent.
On venait de m’arracher à mon équilibre, de bouleverser l’ordre silencieux de ma vie.
On venait de m’imposer une place que je ne voulais pas, que je ne pouvais pas accepter. Être au-dessus de mon frère, c’était une faute. Une trahison.
Mon cœur d’enfant s’y refusa tout entier. Alors je fis un choix. Plutôt que d’affronter son regard, je renonçai. Ma loyauté prit le pas sur mes rêves. Je décidai d’effacer mes propres pas, de saboter ma route. À partir de ce jour, je ne travaillai plus. Je me mis à bavarder, à provoquer, à me montrer insolent. On me vit décrocher, mais personne ne chercha à comprendre. Ni la famille, occupée à survivre, ni l’école, aveuglée par ses règles et ses grilles de niveaux. Je fis un choix brutal, l’institution scolaire ou l’institution familiale. Et le choix était fait d’avance.
Ce fut le début de mon suicide scolaire.