Depuis mes 18 ans, je hante les couloirs de l'étrange, fasciné par l’univers d’Edgar Poe, Jean Ray, Matheson  Lovecraft et plus récemment Stephen King. Résultat : une vie à observer l'ombre sous la lumière et à disséquer le fantastique sous toutes ses coutures, même les plus ordinaires.

C’est une poupée… est un roman noir à la fois ironique et psychologique, qui explore la manipulation, la solitude masculine et les faux-semblants à travers une intrigue où une simple poupée siliconée devient le cœur d’une machination criminelle.

Son originalité tient au contraste entre l’objet trivial – la poupée – et la complexité des enjeux humains qu’elle révèle : désir, pouvoir, cupidité, culpabilité. Le ton alterne humour grinçant et tension dramatique, créant un équilibre singulier entre légèreté apparente et profondeur sombre.

Participer à sa création, c’est soutenir un projet narratif audacieux qui détourne les codes du roman policier classique pour proposer une intrigue moderne, cinématographique et provocante, où chaque détail compte.

Le roman s’adresse aux amateurs de polars psychologiques, de thrillers à mystère et aux lecteurs sensibles aux personnages ambigus, imparfaits et profondément humains.

Il s’inspire du roman noir français et anglo-saxon, avec une pointe d’ironie à la Audiard et une atmosphère à la Simenon, tout en aspirant à devenir une œuvre hybride : à la fois divertissement haletant et réflexion sur nos illusions, nos désirs et les masques que nous portons.

Extrait du livre 

Après deux aspirines et un troisième café, j’émergeai dans la pénombre de la véranda. La lumière me lacérait les yeux, ma tête battait comme un tambour de fanfare mal réglé.

Dans le fauteuil en rotin, une silhouette était assise, immobile, face au jardin.

« Roxa ? »

Aucune réponse.

Je remontai les stores d’un geste brusque. La vérité m’explosa au visage.

Ce n’était pas Roxana.

À sa place, une poupée gonflable me fixait, bouche ouverte en un « O » éternel, vêtue d’un short rose indécent. Plastique lisse, sourire figé, regard vide. Une beauté parfaite… et parfaitement morte.

Sur son ventre, une enveloppe.

Je la décachetai, encore tremblant. Les mots d’Albert me sautèrent à la gorge : « Elle s’appelle Cheyenne. Elle ne voit pas, n’entend pas, ne parle pas.

Toi qui ne supportes ni le regard des autres ni leurs paroles… te voilà servi.

Méfie-toi de son sourire. Cette poupée est un âtre vide qui attend son étincelle. »

Albert était mort depuis deux mois.

Roxana avait disparu.

Et moi, détective professionnel, je me retrouvais face à une poupée en silicone comme unique témoin d’une disparition bien réelle.

À cet instant précis, je compris une chose : ce n’était pas un cadeau.

C’était le début d’une guerre.