Agé de 74 ans, je suis aujourd’hui médecin à la retraite. Après avoir commencé ma carrière en tant que cuisinier, j’ai passé plusieurs diplômes dans le domaine paramédical pour finalement devenir médecin à plus de quarante ans. 

Henri a dix-sept ans lorsque son père meurt. Anéanti, privé de son principal repère, il quitte son emploi de cuisinier, le domicile familial, et part pour Marseille avec vingt francs en poche. Sans argent, gamin paumé, il glisse petit à petit dans la précarité, flirte avec la drogue. Il est au plus mal, mais avec la volonté de s’en sortir lorsque sa sœur vient le chercher et l’emmène avec elle.
Aidé de sa sœur, il se reconstruit peu à peu, passe son diplôme d’infirmier lorsqu’un nouveau drame le replonge dans ses démons. Il doit partir, impossible pour lui de rester là. Ce sera l’Afrique, pour un périple d’un an. 
A son retour de voyage, il se sent mieux, se sent capable de reprendre le cours de sa vie. Il se lance dans de nouvelles études, passe son diplôme d’ergothérapeute puis, à la suite d’un pari fou avec lui-même, alors même qu’il n’avait pas eu son brevet, il s’inscrit au concours de médecine. S’ensuit une période difficile entre études, travail de nuit, vie de famille, ponctuée d’évènements insolites telle sa participation à l’émission « La marche du siècle » de Jean-Marie CAVADA.
Des années plus tard, médecin installé en cabinet, il mène une vie très agréable lorsqu’une nouvelle épreuve le pousse à se réfugier dans l’alcool, fléau avec lequel il va lutter pendant plusieurs années. Ce sera finalement la retraite qui lui apportera un peu de sérénité en lui permettant de s’adonner à ses différentes passions, dont les voyages. 

Extrait du livre :

Il a dix-sept ans, il s’appelle Henri. Il est cuisinier dans un petit restaurant de province. Ce soir-là, en décembre, le ciel est déjà sombre et l'air froid pénètre par les petites fenêtres lorsque le téléphone sonne dans la cuisine.
— C’est pour toi, lui dit sa patronne en lui tendant l’appareil. 
Henri saisit l’appareil, heureux à la perspective de cette petite pause imprévue.
— Rentre à la maison si possible, ton père est mort… un accident.
Les mots frappent comme une claque, brutaux et froids. L’appareil tombe de ses mains. Paralysé, il ne parvient pas à saisir la réalité puis, sans vraiment s’en rendre compte, il s’écroule sur le sol, en pleurs. Les larmes coulent sans interruption, il se frappe, il hurle de douleur. 
Touchée par la violence de son désespoir, sa patronne s’approche de lui et le prend dans ses bras. La voix déformée par les sanglots, il parvient tant bien que mal à lui expliquer ce qui se passe : 
— Mon père est mort, faut que je rentre chez moi.
— Viens, je t’emmène, lui répond-elle tout doucement tout en l’entraînant vers sa voiture garée devant le restaurant.
Henri se laisse guider, s’installe dans la voiture, sa patronne démarre. Il ne prononce pas un mot, regarde défiler, sans les voir, les kilomètres. Sa patronne, inquiète et consciente que rien de ce qu’elle pourrait faire ou dire ne saurait soulager sa douleur, lui jette régulièrement des regards furtifs, mais elle ne dit rien. Elle respecte son silence. Combien de temps ont-ils roulé ? Cinq minutes ? Quinze minutes ? Une heure ? Il n’en a aucune idée, le temps s’est arrêté lors de l’annonce.