Auteur et artiste plasticienne.
Je crée des œuvres mêlant poésie, haïkus en particulier, peintures, sculptures et installations immersives. J'expose en France et à l'étranger. 
Mon premier roman « Est-ce-que les squelettes savent voler » propose un « presque » monologue bouleversant entre humour noir et dérive intérieure.

Ce roman raconte la dérive intérieure d'une femme blessée très tôt par un handicap acquis dans sa jeunesse et qui invente pour survivre une vie par procuration à travers sa fille, jusqu'à frôler les limites de sa propre raison.
C'est un texte sur l'amour qui sauve et qui enferme, sur le corps qui trahit, sur l'esprit qui résiste coûte que coûte.
Sa force réside dans une voix bouleversante, tour à tour lucide, ironique, tendre et inquiétante, qui entraîne le lecteur dans un vertige émotionnel rare.

Soutenir ce livre, c'est participer à la naissance d'une œuvre singulière, audacieuse et profondément humaine, qui ose regarder là où l'on détourne habituellement les yeux.
Il s'adresse à celles et ceux qui aiment les récits intenses, les vérités inconfortables et les livres qui continuent de résonner longtemps après la dernière page .

Ce roman où le fragile et le vertigineux se rencontrent aspire à toucher, troubler, et peut-être consoler, parce que chacun, un jour, apprend à marcher au bord de sa proche chute.

Chaque précommande aide à donner vie à ce récit intense et intime, pour qu'il puisse trouver ses lecteurs et résonner. 
Merci d'accompagner ce voyage au cœur de la conscience et des émotions.

Extrait du livre

« Aujourd'hui tu as dix mois et tu marches. Le besoin crée la nécessité. Malgré tout , ce premier pas vers une indépendance motrice me soulage. Ce que j'aime en toi c'est ton regard sur moi. Tu ne me juges pas. Tu ne  parles pas et donc tu ne me questionne pas. Un jour tu le feras, avec toute la candeur de l'enfance et la spontanéité qui l'accompagne tu me demanderas, maman qu'est-ce-que tu as au bras ? Pourquoi il est plus maigre que l'autre ? La différence quelle qu'elle soit saute aux yeux de tous les enfants. Et là je l'aurai mon dialogue, la porte ouverte à l'épanchement de tous mes silences. Mais tu ne pourras pas l'entendre ma fille. Tu es trop petite et j'ai accumulé bien trop de rancoeur. Je ne peux décemment pas te balancer vingt-trois ans de non-dits dans ta petite bouille d'ange. C'est étrange, finalement après tout ce temps, j'ai l'impression que ce que j'ai souhaité si longtemps est maintenant devenu ma pire appréhension.

Ce matin tu entres triomphante dans la salle de bain. Tu me tends un dessin. C'est moi. Ça ne fait aucun doute. La petite bonne femme rose et verte qui trône au milieu d'un jardin bleu, c'est moi. Elle porte un chemisier aux manches bouffantes, L'une est beaucoup plus large que l'autre. Je te félicite pour l'originalité du jardin et mon joli chemisier. « Mais maman c'est pas une semise, t'es toute nue », me réponds-tu un peu déçue. Tu retournes dans ta chambre en laissant derrière toi ton œuvre incomprise. Je la regarde à nouveau. Bien sûr. Je les vois maintenant. Les « bras-manches » inégaux. Pas un mot, pas une question, juste un coup de crayon en plein coeur. Tu as quatre ans et je sais que toi non plus tu n'en parleras jamais. Mais cette fois c'est moi qui ferai tout pour. »