Je m’appelle Cyrille Chemin.

À 52 ans, je partage ma vie entre mon quotidien de technicien à la CPAM de Normandie et une passion qui m’habite depuis longtemps : l’écriture.

Marqué par la crise sanitaire et l'évolution radicale de la communication politique, j'ai passé quatre ans à imaginer la suite logique de nos renoncements. Je voulais explorer ce moment de bascule où les décisions prises dans les hautes sphères de la géopolitique cessent d'être abstraites pour impacter violemment la chair et l'âme des citoyens.

Ce roman n'est pas une simple fiction, c'est un défi lancé à votre réflexion. Je l'ai conçu comme un engrenage qui va de surprise en surprise pour vous forcer à regarder l'avenir en face. À travers les jeux de pouvoir et les stratégies de l'ombre, je pose une question vitale : alors que les structures mondiales se réorganisent, que restera-t-il de notre humanité ?

« Dans ce nouvel ordre, chaque donnée compte, mais chaque vie est devenue facultative. »

Extrait  

Ce soir, je me sens terriblement mal, rongé par un sentiment d'impuissance et d'horreur. J’ai quitté mon bureau en claquant la porte, incapable de supporter plus longtemps l'atmosphère pesante et les images insoutenables. Je cours, presque à bout de souffle, jusqu’au parc de Bercy, cherchant désespérément un peu d'air et de répit. Il est deux heures du matin. D’habitude, quelques âmes errantes flânent dans les allées, en quête de plaisirs éphémères. Mais ce soir, le parc est désert, plongé dans un silence glacial, comme si un couvre-feu invisible avait été instauré. Le temps s’est rafraîchi, un vent froid balayant les allées et accentuant mon sentiment de solitude.

Je ne supporte plus l’horreur de ces vingt-quatre dernières heures. Les images des corps mutilés, des débris fumants, des visages en pleurs se gravent dans ma mémoire, refusant de s'effacer. Ma rétine semble rejeter cette vision d'apocalypse. La mort a fait le tour du monde, sautant d’avion en avion, semant la désolation et la terreur. L’enfer de Dante s’est abattu sur la Terre. J’aimerais entendre quelqu'un me dire : « C’est un cauchemar, rien n’est vrai ». Mais la réalité est là, implacable. Paris brûle encore, les sirènes des secours résonnent au loin, et je pense à chaque personne endeuillée, à chaque famille brisée. Un voile de tristesse et de deuil a recouvert la terre. Malgré mon impuissance face à l'ampleur de la tragédie, je sais que je vais bientôt être mis sur le devant de la scène. On doit découvrir qui a semé le chaos depuis le ciel.

Ce soir, je me sens terriblement seul, un vide immense s'est creusé en moi. Qui pourrait me réconforter ? Je dois me reprendre, me forcer à rester fort, aucune faiblesse ne doit transparaître. Il ne manquerait plus que je pleure… et pourtant, j'en suis presque prêt. On se souviendra à jamais de ce drame, une cicatrice indélébile gravée dans l'histoire de l'humanité. Il faut que je dorme, que je recharge mes batteries pour l’affrontement qui m'attend. Mon téléphone vibre dans la poche de mon pantalon. C’est Baptiste. Je décroche. Sa voix est inquiète, il me cherche. Il veut me rejoindre. Une part de moi se sent coupable, c'est égoïste envers Thibault, mais j'ai tellement besoin de soutien que je n'arrive pas à refuser. Je lui dis où je suis. En moins de dix minutes, il est là, devant moi, son visage reflétant une profonde empathie. Il m’ouvre ses bras et je m’y engouffre, laissant enfin les larmes couler librement. Je pense au « Prélude de Bach » de Maurane, une mélodie mélancolique qui résonne avec mon état d'âme.