Je me suis longtemps cherché avant de devenir animateur de radio à 60 ans. Peut-être que l’on ne se trouve jamais tout à fait. Mais chaque rencontre, chaque détour et chaque expérience ont contribué à façonner celui que je suis aujourd’hui.

Mes voyages en solitaire, à moto ou sac au dos, de l’Europe au Kenya, en passant par le Maroc, la Tunisie et l’Inde, ont nourri ma curiosité du monde et des autres.

L’écriture m’accompagne depuis l’adolescence, comme un carnet de route où se mêlent souvenirs, rencontres, émotions et réflexions.

L’Héritière des Clous est un roman qui explore la mémoire ouvrière, la transmission familiale et les secrets que le temps n’efface jamais. Entre le XIXᵉ siècle, dans une fonderie où un ouvrier découvre un alliage inédit, et notre époque, où sa descendante met au jour un passé qu’elle ignorait, deux destins se répondent à travers les générations.

Ce récit met en lumière les liens invisibles entre les êtres : la matière, le travail, les silences et tout ce que les familles transmettent sans le dire. Il interroge ce que nous portons en nous sans le savoir et ces héritages qui finissent toujours par ressurgir.

Extrait :

La pluie frappait les vitres du funérarium Les Villemuriennes. Dans le salon chocolat, Solène Moreno ajustait un bouquet de lys blancs autour d’une urne en céramique. La stagiaire passa la tête par l’embrasure.
— Madame ? Un monsieur vous demande à l’accueil. Il dit que c’est… important.
Solène ne leva pas les yeux. « Important » avait remplacé « urgent » depuis quelques années. Plus poli. Pas moins grave.
— Faites-le patienter.
Elle s’essuya les mains et traversa le couloir. L’odeur familière de cire et de fleurs fraîches flottait autour d’elle. Elle connaissait toutes les catégories de visiteurs : les effondrés, les querelleurs, les perdus, et ceux qui repartaient plus légers sans qu’elle sache exactement pourquoi. L’homme qui l’attendait ne ressemblait à aucun d’eux. Costume anthracite impeccable. Serviette en cuir posée à côté de lui. Posture droite, presque raide. Il se leva à son entrée.
— Madame Moreno ?
— Oui.
— Solène Moreno, née Viguier ?
Elle fronça légèrement les sourcils.
— Cela dépend pour quoi.
— Je suis maître Langlois, généalogiste successoral mandaté par le notaire de Villemur-sur-Tarn.
Il sortit un dossier cartonné, épais, gonflé de documents.
— L’affaire concerne une succession.
Solène retint un soupir.
— Vous avez dû vous tromper d’adresse. Ici, on s’occupe des morts, pas des héritages.
— Justement.
Un silence. Au loin, le ronronnement discret du réfrigérateur mortuaire vibrait dans le mur, rappel familier de son quotidien.
— Vous êtes, madame, l’unique héritière identifiée d’un certain Auguste Tranier, décédé l’an dernier.
Le nom ne lui évoqua rien.
— Je ne connais aucun Tranier.
— Ce n’est pas étonnant. Le lien remonte au XIXe siècle. Par la lignée Taillefer.
— Mon nom est Moreno.
— Les noms changent. Les filiations, elles, restent.
Il ouvrit le dossier et fit glisser vers elle une copie d’acte jauni.
— Clément Taillefer. Votre arrière-arrière-grand-père. Né à Verlhac-Tescou.
Elle hocha la tête. Trop vite. Trop peu.
— Et j’hérite de quoi, exactement ?
— D’une maison. Dans le centre historique de Villemur-sur-Tarn.
Elle laissa échapper un souffle, mi-amusé, mi-incrédule.
— Une maison. Comme ça.
— Elle est restée habitée jusqu’au décès de monsieur Tranier. Elle vous revient de plein droit.
La pluie redoubla contre les vitres.
— Il y a des dettes ?
— Ce sera à voir avec le notaire.
Un silence plus dense s’installa.
— Pourquoi moi ? demanda-t-elle enfin.
Le généalogiste referma doucement le dossier.
— Parce que vous êtes la dernière.