Je vis avec la poésie depuis le premier livre emprunté à la bibliothèque. J’ai dû quitter la Serbie à l’âge de 22 ans, pour vivre en Suisse avant de m’installer en France.

L’inspiration est partout : parfois, c’est un mot qui me plaît, parfois l’insolite, le bizarre… ou simplement le beau. Écrire s’est imposé comme une évidence — peut-être aussi un vieux réflexe — depuis mes neuf ans, du journal intime aux poèmes. Au fond de moi, j’ai besoin de ce temps supplémentaire que m’offre l’écriture pour m’exprimer au mieux.

J’ai écrit ce livre à 22 ans, après une déception amoureuse, en me lançant le défi de composer 101 poèmes pour tourner la page. Ce que vous allez lire en est une version réduite, que j’ai moi-même traduite du serbe vers le français.

Ce recueil parle d’amour, de résilience et, en filigrane, de déracinement. Avec l’écriture, je chasse mes démons, je guéris mes blessures… et je m’amuse beaucoup. Le français n’est pas ma langue maternelle, mais j’en suis tombée amoureuse : il m’offre un terrain de jeu d’une fertilité magnifique. Il m’a fallu du temps avant d’oser écrire en français et prétendre à une publication. Aujourd’hui, je me sens prête à partager et à ouvrir les fenêtres de mon âme littéraire : c’est une étape très importante pour moi.

Son originalité ? Un rythme parfois chantant, ma façon de détourner les choses, une dérision qui m’accompagne partout, et une construction pas toujours très « orthodoxe ».

Pourquoi soutenir ce projet ? Pour entrer dans mon univers le temps d’une lecture et passer un moment agréable ; pour avoir la chance de voir un nouveau nom apparaître dans votre bibliothèque… et, qui sait, m’aider à aller voir ma tante en Australie au plus vite.

L’amour de la lecture est universel — les peines de cœur aussi. Mon livre s’adresse à toutes celles et tous ceux qui ont eu le cœur brisé (je ratisse large), à celles et ceux qui sont loin de leur pays, et à celles et ceux qui rêvent d’écrire mais hésitent encore. Dans la poésie de mon enfance, les poètes restent des enfants pour toujours ; moi aussi, je l’espère.

Illustration : Gordana Rakulj — @thesecretlifeofsocks

Extrait :

Temps perdu

Celle qui ne croyait plus en l’amour a sauté de ma fenêtre cette nuit-là.

Nos discussions me manquent déjà,
Notre façon de chatouiller la vie avec les aiguilles à tricot,
La musique du rire, mon rire, ton rire, qui énervait les voisins malheureux.
Nos partages me manquent déjà, ce jeux d’hiver, de faire l’amour en se regardant.

Les nuits avec les étoiles aux yeux et le châle en soie de tes bras.
Le ronflement de bonheur avec la pelote de douceurs.
Notre amour me manque déjà.

Bloqué dans le temps des courants d’air.