Marianne Léger est une autrice française qui explore les zones sensibles où mémoires, identité et mystère se rencontrent. Inspirée par les paysages intérieurs autant que par ceux de Bretagne et de Provence, elle tisse des récits où l’émotion affleure sous chaque silence. Le Jardin des Souvenirs s’inscrit dans cette quête d’humanité et de lumière au cœur de l’ombre. 

Le Jardin des Souvenirs est un roman qui interroge la mémoire, ses mirages et ses révélations.
 A travers l’histoire d’un personnage confronté à un passé qui resurgit sous forme de signes, de lieux et de sensations, le livre explore la manière dont nos souvenirs façonnent notre identité. 
Son originalité réside dans la fusion du réalisme intime et d’une atmosphère presque onirique, où chaque détail devient une clé possible. Le récit avance comme une enquête intérieure, mêlant émotion, tension et poésie. 
Soutenir ce projet, c’est encourager une œuvre qui parle à chacun : la nécessité de comprendre d’où l’on vient, la force des liens invisibles, et la beauté fragile de ce qui nous construit. C’est aussi défendre une écriture immersive, sensorielle et profondément humaine, qui invite le lecteur à entrer dans son propre jardin secret. 

Extrait du roman 
 

Le vent glissait entre les arbres comme une main familière, soulevant par instants l’odeur humide de la terre. Je marchais lentement, guidée par une sensation étrange, presque ancienne, comme si mes pas retrouvaient un chemin qu’ils avaient déjà connu. Le jardin s’ouvrait devant moi, silencieux, baigné d’une lumière pâle qui semblait retenir son souffle.  
Je m’arrêtai près du vieux banc de pierre. Une fissure le traversait, fine comme une cicatrice. Je passai le doigt dessus, et un frisson me parcourut. Quelque chose, ici, m’appelait.  
Un souvenir, peut-être. Ou l’ombre d’un souvenir.  
Les feuilles bruissaient doucement, comme si elles tentaient de me parler. Je fermai les yeux. Alors une image surgit — un rire d’enfant, une robe claire, un éclat de soleil sur des cheveux que je ne parvenais pas à reconnaître. Tout était flou, fragile, prêt à s’effacer.  
Je rouvris les yeux. Le jardin n’avait pas changé, mais moi si. Je sentais que ce lieu détenait une vérité que j’avais longtemps refusé d’entendre. Une vérité enfouie sous les années, sous les silences, sous la peur.  
Je fis un pas de plus. Puis un autre.  
Et soudain, je sus que ce jardin n’était pas seulement un décor. Il était une porte. 

Et j’étais enfin prête à l’ouvrir.