Antoine Richard est un auteur parisien originaire du Limousin profondément attaché à son territoire natal.

Inspiré par les paysages du Limousin et les silences lourds des villages ruraux, il explore dans ses romans les zones grises de l’âme humaine. Le Mystère du pont de Bleygéat est son premier polar rural.

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Le Mystère du pont de Bleygéat est un polar rural ancré en Corrèze, à la croisée du roman noir et du thriller psychologique. L’intrigue débute avec la mort de Marcel Anglard sous le pont de Bleygéat, un lieu banal devenu scène de crime. Le commandant Paul Boutot mène l’enquête et découvre progressivement que derrière les apparences se cache un système plus vaste : « La Surge », non pas une personne, mais un mécanisme d’influence et de manipulation.

Le roman explore les silences des villages, les héritages invisibles, les faux coupables commodes et la manière dont une vérité judiciaire peut masquer un mensonge moral plus confortable. Les lieux réels — Brive-la-Gaillarde, Limoges, Perpezac-le-Noir, Vigeois — deviennent des personnages à part entière, porteurs de mémoire et de tension.

Ce livre s’adresse aux lecteurs de polars atmosphériques, attachés aux ambiances denses et aux intrigues construites avec précision. Participer à sa création, c’est soutenir un roman ancré dans un territoire fort, où le décor n’est jamais neutre et où chaque détail compte.

Extrait  

Il traversa le parking désert et s’engagea sur le pont de Bleygeat. Sous ses pas, le goudron luisait faiblement. En contrebas, le Brézou coulait, invisible, dissimulé par les herbes hautes et les pierres moussues. Marcel ne le voyait pas, mais il savait exactement où il était. Comme on sait où se trouve une bête tapie dans l’ombre. Il posa les mains sur la rambarde glacée. Ses doigts tremblaient légèrement. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. Trop de souvenirs, trop de calculs. Et cette phrase, répétée sans cesse depuis l’appel de la veille :

« Apparement, vous me cherchez depuis un moment, je vous donne l’ocassion , rendez vous sur le pont de Bleygeat demain à 6h, ne soyez pas en retard ! »

La voix n’avait pas menacé. Elle s’était contentée de constater. Marcel sortit une cigarette, puis une autre, puis une troisième. Il les alluma l’une après l’autre, sans vraiment les fumer. Un geste mécanique. Une manière de s’occuper les mains, d’empêcher sa tête de tourner. Il n’en eut pas le temps. Une main s’abattit dans son dos, précisément, sans hésitation. Une autre crocheta sa cuisse gauche. Le mouvement fut net, professionnel. Marcel comprit, dans une fraction de seconde, qu’il n’avait jamais été question de discussion. Que le rendez-vous n’était qu’un prétexte. En basculant par-dessus la rambarde, il eut une pensée absurde : Ils n’ont même pas vérifié si j’étais bien la bonne personne. Puis ce fut la chute. Le Brézou engloutit le corps sans bruit. La brume se referma sur le pont. La silhouette resta un instant immobile, puis disparut à son tour. Sur le pont, il ne resta que les mégots d’Anglard. Et un secret qui était pas tombé avec lui.