Je m’appelle Laura, j’ai écrit ce livre pour donner voix à mes émotions, déposer ce que mon cœur ne pouvait plus porter seul. Il parle de la maladie, de l’avant, de la mort, de l’après, de la perte, mais aussi de la lumière qui subsiste malgré tout. J’espère qu’il deviendra un refuge pour celles et ceux qui le vivent ou l’ont vécu.

Ce livre aborde la maladie, l’attente avant la mort, puis le deuil et la perte, à travers une écriture intime et sincère. Il ne cherche pas à expliquer ou à consoler à tout prix, mais à mettre des mots sur ce que l’on traverse souvent en silence. Son originalité réside dans cette traversée complète : l’avant, l’absence, et la lumière qui continue d’exister malgré tout.

Écrire d’abord pour soulager mon cœur, ce projet est devenu un espace de partage et de reconnaissance pour celles et ceux qui vivent ou ont vécu ces épreuves.

Participer à sa création, c’est permettre à un livre nécessaire d’exister, un livre qui accompagne sans juger et sans imposer.

Il s’adresse aux personnes endeuillées, aux proches, mais aussi à celles et ceux qui accompagnent la maladie ou cherchent à comprendre ces passages de vie. Inspiré par l’expérience vécue, ce livre aspire à créer du lien, de la douceur et un sentiment de moins-solitude.

Extrait : 

“Ce livre n’est pas une leçon, c’est une main tendue à ceux qui, comme moi, ont perdu un morceau d'eux-mêmes”

Ce livre est né d’une absence, d’une personne que j’aimais, mais que l’alcool m'a volée avant de l’emporter pour de bon. Ce n’est pas seulement un livre sur le deuil. C’est un livre sur l'impuissance , sur la colère, sur l’amour aussi.celui qu’on donne même quand l’autre ne peut plus le recevoir.

C’est l’histoire d’un chemin que l’on n’a jamais voulu emprunter, mais qu’il faut pourtant parcourir pas à pas, les mains tremblantes et le cœur fendu. C’est le récit d’un père qui s’éloignait sous mes yeux, jour après jour, et de l’enfant devenu adulte trop tôt, condamné à regarder ce qu’il perdait sans pouvoir retenir quoi que ce soit. On croit souvent que le deuil commence au dernier souffle, mais pour certains, il débute bien avant : dans les silences qui s’allongent, dans les regards qui se vident, dans les promesses qu’on cesse de croire parce qu’elles font trop mal.

Alors j’écris pour ceux qui se reconnaîtront dans ces fissures, pour ceux qui ont aimé quelqu’un qui se détruisait, pour ceux qui ont crié sans être entendus, pour ceux qui ont espéré jusqu’à l’épuisement. J’écris pour ne pas laisser l’ombre gagner tout l’espace, pour dire que l’on peut survivre même quand une présence essentielle disparaît. J’écris parce qu’au bout de l’absence, il reste toujours un endroit fragile où la lumière insiste. Et peut-être que ce livre, en posant des mots là où la vie a mis des blessures, permettra à d’autres de reprendre leur souffle, ne serait-ce qu’un instant. Et il y a un deuil dont on parle peu, celui qui commence avant la mort. Celui qui s’installe doucement, presque imperceptiblement, quand la maladie de l’alcool s’empare d’un être aimé et le transforme en quelqu’un qu’on ne reconnaît plus. C’est un deuil silencieux, qui ne dit pas son nom, un deuil où l’on enterre des fragments de la personne bien avant que son corps ne s’éteigne. L’entourage regarde, impuissant, cette bataille perdue d’avance contre une addiction qui ronge tout : la lucidité, la joie, les liens. On voudrait sauver, secouer, retenir, mais on apprend à ses dépens qu’on ne peut pas combattre à la place de l’autre. Alors on assiste à cette lente disparition, les mains attachées par l’amour que l’on porte et par la douleur de voir se briser un être qu’on croyait indestructible. C’est une forme de chagrin qui s’étale dans le temps, une peine qui ne finit jamais vraiment, parce qu’elle commence bien avant que la vie ne prenne fin.