Passionné par l’histoire, les sciences et les récits de l’imaginaire sous toutes leurs formes, je nourris ma créativité depuis l’enfance en dévorant autant les documentaires que les grands auteurs de la fantasy et de la science-fiction. Après un diplôme de sciences politiques, je suis devenu officier de carrière de l’armée française et ai servi notamment durant la guerre d’Afghanistan.

Aujourd’hui âgé de 41 ans et heureux père d’une petite fille de 4 ans, je suis installé à Saverne, en Alsace, où je tisse mes expériences dans la trame de mon écriture.

Située dans un univers antique-fantastique d’intrigues politiques et magiques rappelant l’âge du bronze, venez découvrir la Cité de Dilmoun. Entrez dans la tête de Fang, son histoire interroge les notions d’honneur, de loyauté, de devoir et la soumission à une autorité supérieure.

Fang est le fils de près de 20 ans de travail. Imaginées alors que j’étais encore étudiant, ses aventures se sont nourries de mes lectures, de mes études et de ma carrière militaire. Rêveur infatigable, passionné de tous les récits de l’imaginaire, titillé par tous les « et si… », je suis un avide lecteur de Fantasy et de science-fiction. J’ai voulu apporter à mes lecteurs un peu de la magie de Franck Herbert, de R.E. Feist, de Robin Hobb et de tous les autres. Rejoignez-moi pour cette aventure.

Extrait  

Fang Souen considéra sa victime de nouveau. Ou plutôt sa future victime, l’homme n’était pas encore mort après tout. Pour le moment, il dormait. Il sommeillait même aussi paisiblement qu’un vieillard de soixante-dix-huit années pouvait l’espérer, confortablement installé sur son matelas de plumes, ronflant la bouche ouverte. Il changeait de posture par intermittence dans son large lit d’acajou sculpté de motifs végétaux.

Malgré la douceur nocturne, Fang frissonna. La chambre paraissait presque aussi spacieuse que l’ensemble des appartements princiers, au palais, peut-être autant, et montrait un décor plus fastueux. Les lueurs mourantes de deux braseros d’airain animaient des fresques peintes par les meilleurs artisans de la Cité. Elles dépeignaient les héros des temps passés dans leurs actions légendaires ainsi que les douze races prosternées devant les dieux en majesté. Le propriétaire s’était fait représenter parmi ces derniers.

Ses cheveux de neige clairsemés reposaient en bataille sur deux oreillers de satin blanc. Un mince filet de bave s’échappait un peu plus des lèvres entre chaque grognement. Les doigts ridés cramponnaient les draps brodés, comme la vie elle-même. Le tableau pitoyable d’un gâchis complet ! Tout ce que le pouvoir et l’or pouvaient acheter avait été dépensé pour cet homme. Fang souffla doucement. Ni les bois précieux ni les marbres antiques ne le sauveraient.

Fang se força à examiner dans l’obscurité ce défunt en devenir. Dans deux jours. Peut- être plus tôt. On l’installerait dans ce même lit, entouré de cierges, de fleurs et surveillé par les grands personnages immobiles des fresques. On le préparerait au bûcher funéraire avec dignité et honneurs, mais son esprit serait déjà retourné pour toujours au néant. Le lot de tous les mortels depuis que les dieux avaient aboli l’au-delà.