Thierry, inspecteur retraité de l’Éducation nationale, est passionné de danse, de peinture, mais aussi de sport. L’écriture, qu’elle soit universitaire, professionnelle ou personnelle l’a toujours accompagnée. Touché par le cancer, elle fut à la fois pour lui une catharsis, une volonté de partager une histoire, de transmettre une expérience. Ce livre est aussi l’expression d’une volonté d’aider ceux qui, comme lui, vivent ce moment singulier de l’existence. Rien n’est perdu.

Ce livre raconte seize mois de soins suivis pour lutter contre un cancer. Il a été écrit au jour le jour mêlant anecdotes, rencontres, réflexions sur la vie, la mort, sans pour autant écarter l’humour. Seize mois de douleurs, de souffrances, de doutes, mais seize mois aussi de joie, de bonheur, d’une vie autre, mais tout aussi riche que celle d’avant. Cette catharsis par l’écriture est mise ici en partage avec tous ceux qui souhaiteront comprendre ce que se battre contre un cancer signifie au plus profond de sa chair. Il s’adresse à un public varié, médecin, infirmier, aidant, malade ou non. Le lecteur trouvera ici de quoi méditer sur la vie, la finitude, comment mobiliser les forces insoupçonnées qui sommeillent en nous. Il invite le personnel médical à remettre l’humain au centre de ses interventions afin d’éviter une trop grande mise à distance.

Extrait du livre

Il y a parfois dans l’existence des moments que l’on ne souhaiterait pas vivre. Malheureusement, sans crier gare, ils s’imposent à vous, leurs effets, soudains, massifs, tombent comme un couperet et, tout à coup, plus rien ne sera comme avant… Vous êtes heureux, insouciants ; vous riez avec les uns et les autres, avec vos enfants, avec votre compagne ; vous refaites le monde avec vos amis, dans des échanges infinis sur l’écologie, la politique, le sport, l’art, la bêtise sans limite de certains dirigeants…
Et vlan !
Il est dix-huit heures, le vingt janvier 2025, je suis seul, en tenue opératoire, assis dans un long couloir, en attente du compte rendu de ma coloscopie. S’avance le gastro-entérologue. Debout, face à moi, dans le blanc des yeux et sans fioritures, il me dit :
- Monsieur, j’ai une mauvaise nouvelle, vous avez une tumeur cancéreuse dans le rectum. Vous voyez les hémorroïdes, ce sont des conneries ! Vos saignements n’ont rien à voir avec ça. Maintenant, on va embrayer, ma secrétaire vous donnera la suite des examens à faire, les lieux, les dates.
Je me sens comme mon chat quand je le gronde, le regard vers le haut, planté dans le sien alors que mon dos s’affaisse, s’arrondit et m’abandonne.
Il me donne sans explications les images immondes de cette tumeur, disposées en vrac sur un papier, accompagnées d’un schéma vaguement explicatif et de flèches maladroitement dessinées au stylo-bille rouge visant à préciser où elle se trouve.
Puis il s’en va. Désemparé, je tente de l’interpeler.
- Pardon, docteur, et mes perspectives dans tout ça ?
- 80-90 % de réussite ! me répondit-il en s’éloignant sans se retourner.
- Ma secrétaire vous contactera.
Face à cette violence verbale, je suis désemparé.
Et c’est maintenant à soixante-douze ans qu’il va falloir se reconstruire. Une porte s’ouvre, un tunnel s’offre à moi et je ne sais si je vais vers l’ombre ou la lumière.