Je suis Patrick j’ai 73 ans, malteur-brasseur, je baigne oserais-je dire ainsi, dans l’univers de la bière depuis l’âge de 7 ans. Rentré à la brasserie Fischer un 30 juin 1969 comme saisonnier. J’ai dédié toute ma vie ou presque à la bière.

Entre souvenirs personnels, anecdotes de métier, réflexions, coups de gueule et instants de poésie, ce récit nous entraîne dans un voyage où la mémoire dialogue avec l'imaginaire, guidé par Phréa, mystérieuse déesse de l'eau.
Mais bien au-delà de la bière, ce livre raconte avant tout une aventure humaine : celle d'un grand-père et de son petit-fils, celle d'une passion, d'un savoir-faire et d'un patrimoine que le temps menace d'effacer.
Un témoignage authentique, émouvant et profondément vivant, qui invite chacun à se demander : que resterait-il de notre histoire si plus personne ne la racontait ?

Extrait du livre : 

« Aller Anfang isch schwër »
 Tout début est difficile, proverbe alsacien

Un moment d’angoisse 

Avec Alfred, nous devons remplir un tambour de germination. On me tend une paire de bottes beaucoup trop grandes pour moi, ainsi qu’un pantalon de toile cirée qui semblait avoir traversé les décennies depuis l’après-guerre.

Après avoir fixé un tuyau qui me paraissait plus lourd que moi à la base d’une cuve de trempage, « Fredel » me fait signe de monter. Je dois passer par la trappe située au sommet du tambour. Avant d’ouvrir la vanne, il me donne ses dernières instructions :

« Mets-toi à mi-distance entre la trappe et le fond du tambour. Quand l’orge arrivera, charge un maximum vers l’arrière avec la pelle. Et surtout, essaie de garder la même position le plus longtemps possible ».

Il ouvre alors le robinet de la cuve et prend place de l’autre côté du tambour.

Quelques secondes plus tard, je vois déferler sur moi un véritable torrent d’orge. Je m’efforce de pelleter vers l’arrière comme on me l’a expliqué, mais je comprends très vite que la tâche me dépasse. En un instant, l’orge m’arrive au nombril. J’essaie de me dégager de cette masse qui ne cesse de pousser, mais en me débattant, je perds une botte. Me voilà à la chercher à tâtons, brassant les grains comme un hamster d’Alsace creusant son terrier.

Le niveau continue inexorablement de monter. Bientôt, je suis à genoux. Le manche de ma pelle cogne contre les parois métalliques du tambour et mes mouvements deviennent de plus en plus difficiles. Je finis presque à plat ventre sur cette montagne d’orge. Devant moi, la trappe est complètement obstruée tandis qu’au fond du tambour il reste encore un grand vide. J’ai la désagréable impression d’être en train de me faire ensevelir.

« Hop ! Hop, Kleiner ! Faut continuer à pelleter si tu veux sortir » !

Enfin, la délivrance. La cuve de trempage est vide. Le flot s’arrête. Je retrouve l’air, puis la lumière. Je suis trempé de la tête aux pieds, avec des grains d’orge jusque dans mon caleçon.

Dans deux jours il me faudra recommencer. Une chose est sûre : il me faut apprendre très vite les bons gestes. D’enfant, il me faudra devenir adulte.