J'écris à partir du monde que je traverse, des visages rencontrés au détour de déambulations, là où les vies ordinaires révèlent leur intensité discrète. Mes photographies ont capturé ces fragments de réel : un regard fatigué, une lumière qui glisse, un geste suspendu. Je cherche à en traduire les vibrations intimes dans une musique attentive aux blessures de notre époque.
Avec le temps, une nécessité s’est imposée : rassembler ces fragments, donner voix aux silences, inscrire sur la page ce qui persistait en moi.
La femme étincelle et l’homme mélancolique prolonge cette quête d’une vérité sensible, où l’intime dialogue avec la clarté fragile du monde. 

Quand le monde se fracture, que devient l’intime ? 
La femme étincelle et l’homme mélancolique raconte la rencontre de deux sensibilités prises dans un siècle exalté et inquiet : débâcle politique, démocratie fatiguée, illusions médiatiques, vie connectée, crise des récits collectifs. Entre Julie, qui cherche un sens vibrant au cœur du chaos, et Martin, qui se protège derrière la lucidité et la retenue, se déploie la tension d’un amour contemporain.
À travers leur rencontre, se dessine un portrait sensible de notre époque : perte de repères, désenchantement politique, fatigue du progrès, solitude moderne… mais aussi désir d’absolu, de vérité, de douceur. 

Extrait du livre

La veille encore, Martin avait éteint sa télévision après le énième débat politique. Les visages s’animaient, les chiffres s’entrechoquaient, les mots s’invectivaient. Une farce. Il n’y voyait plus qu’un théâtre de marionnettes, chacun tirant sur sa ficelle pour séduire, manipuler, gagner un souffle d’attention. La vérité ? Un concept éventré, foulé au pied. Ici, devant lui, au milieu des montagnes, elle reprenait ses droits. Les sommets ne trichaient pas. Les torrents ne mentaient pas. La neige, même fondue, ne disparaissait jamais tout à fait.

Il reprit sa route, longeant les hameaux serrés, les maisons anciennes dont les pierres semblaient se protéger les unes les autres contre le froid. Ces villages le touchaient par leur solidarité muette. Un monde ancien où l’on dépendait encore de son voisin, où l’on ne pouvait pas faire semblant d’être seul. Plus bas, à l’entrée, les maisons modernes se dressaient avec leurs clôtures neuves, leurs haies bien taillées. Elles lui inspiraient une sorte de mépris. On s’y barricadait comme si l’autre n’existait plus.

Martin gara la moto près d’un sentier de randonnée. Un panneau indiquait plusieurs itinéraires. Au pied d’un rocher, les plaques commémoratives luisaient au soleil. Il s’en approcha. Les noms étaient gravés dans le métal, sobres, précis. Hommes, femmes, parfois jeunes, parfois vieux. Tous avaient laissé leur trace dans la pierre.

Des morts anonymes pour le monde, mais célébrés ici, par ce simple ex-voto. Martin les contemplait comme on contemple une vérité silencieuse : celle de la fin, inévitable, mais digne.

Un vent léger se leva, soulevant quelques herbes sèches. Martin ferma les yeux.

Dans ces moments, il aurait voulu disparaître, se fondre dans la roche, ne plus appartenir qu’à ce paysage. Pas par désespoir, mais par lassitude du reste, par besoin d’une appartenance plus vaste. Devenir un caillou parmi d’autres, éternel et muet.

Un bruit de pas le tira de sa rêverie. Une femme descendait du sentier, sac à dos léger, cheveux tirés en arrière. Elle le salua d’un signe de tête. Il répondit par un sourire discret. Ils échangèrent quelques mots banals sur la météo, sur la beauté du panorama. Rien de plus. Pourtant, quand elle s’éloigna, Martin sentit quelque chose vibrer en lui. Un manque, ou un souvenir de ce qu’il avait peut-être perdu : la possibilité de ne pas être seul.