Je suis la maman de deux petits garçons, dont l’un est TDAH. Pendant longtemps, j’ai cherché à comprendre ce que vivait mon enfant et ce que je vivais moi-même en tant que mère. Ce livre est né de ce parcours fait d’amour, de fatigue, de questionnements, mais aussi de découvertes profondes sur la différence, la parentalité et le regard que l’on porte sur les enfants qui ne rentrent pas dans les cases.

Quand mon fils m’a appris à regarder autrement raconte le quotidien d’une mère confrontée à la différence de son enfant, entre amour immense, fatigue invisible et regard des autres. Au fil des pages, ce récit aborde sans détour les émotions que traversent de nombreuses familles : l’incompréhension, la culpabilité, l’épuisement, le jugement, mais aussi les prises de conscience et les liens profonds qui naissent dans l’épreuve. Plus qu’un livre sur la neuroatypie, c’est une histoire profondément humaine sur la parentalité, l’acceptation et le regard que notre société porte sur les enfants qui sortent du cadre.

Soutenir ce projet, c’est permettre à une parole intime et authentique d’exister, afin que d’autres parents puissent se sentir compris, écoutés et moins seuls.

Extrait  

Il y a le quotidien, déjà lourd à porter. Et puis il y a ce qui s’y ajoute : le regard des autres. Parfois discret. Parfois frontal. Mais presque toujours présent.

Un regard qui observe, qui évalue, qui interprète, souvent sans connaître l’histoire. Au début, je ne voyais pas vraiment le regard des autres – ou peut-être que je faisais semblant de ne pas le voir – parce que j’étais trop occupée à tenir debout. Et puis un jour, une remarque. Rien d’exceptionnel. Quelque chose de presque banal. Et pourtant… elle a laissé une trace.

J’étais entourée de monde. Les enfants jouaient, riaient, couraient. Un moment ordinaire, en apparence. Et puis, plus tard, on me ramène une phrase prononcée ailleurs, sans moi.

« Trop présente. Trop fusionnelle. Le genre de mère qui en fait trop. »

Je me fige. Pas immédiatement. Juste après. Le temps que les mots s’installent. Mes mains continuent leurs gestes. Ajuster une manche. Remonter une fermeture. Essuyer des larmes. Comme si m’occuper pouvait m’empêcher de penser. Mais tout est là. Le jugement. Cette manière de dire que je fais mal… sans me le dire vraiment. J’aurais voulu répondre. Expliquer. Dire que mes enfants ne sont pas un exercice éducatif. Que je fais comme je peux. Mais je garde tout pour moi.