Originaire du Chili, Adrian Silva a grandi en Amérique du Sud avant de s'installer en Suisse. Actuellement étudiant en génie mécanique à l’EPFL, il conjuge la précision de l’ingénierie avec une passion profonde pour la narration littéraire.

Rémanence est un récit de science-fiction philosophique qui explore une question fondamentale : peut-on remettre en question une réalité qui est la seule que l’on n’ait jamais connue ?

Le livre s'articule autour de trois lignes temporelles entrelacées. Wellan, un jeune homme de 2024 dont l'existence entière est un rêve construit par sa propre conscience. Oxane, adolescente de 2042 équipée d'un implant neuronal, qui perçoit depuis une autre dimension la présence de Wellan et tente, à travers une frontière invisible, de l'atteindre. Sigurd, un homme amnésique errant dans Helsingør, vidé de lui-même par une force qui l'a précédé, et dont le passé effacé est le nœud d'un mystère plus profond. Ces trois trajectoires ne se croisent jamais frontalement, elles se frôlent, se contaminent, se répondent à travers le temps et l'espace, jusqu'à ce que tout converge.

L'originalité du projet tient dans ce double pari : ancrer une réflexion métaphysique sur la conscience et l'ignorance dans un univers technologique précis, avec ses implants neuronaux, ses algorithmes d'apprentissage, ses frontières entre dimensions… sans jamais sacrifier l'humain au concept. Ce qui se joue entre Oxane et Wellan n'est pas une histoire d'amour ordinaire. C'est quelque chose de plus rare : une relation construite entièrement dans l'impossibilité, dans l'espace du pressentiment et de la séparation. Elle ne se consomme pas. Elle se ressent, de l'autre côté d'un mur que personne ne peut franchir.

Le livre s'adresse aux lecteurs de science-fiction philosophique et de récits psychologiques, mais aussi à ceux qui ont été marqués par des œuvres qui posent des questions sur la nature du réel sans chercher à y répondre trop vite. Entre héritage de la mythologie nordique, rigueur technologique et onirisme des espaces mentaux fragmentés, Rémanence ne cherche pas à raconter une histoire de plus. Il cherche à faire ressentir ce que c'est d'habiter une réalité sans en connaître les limites, et ce que ça coûte, le jour où quelqu'un vous en montre les bords.

Extrait : 

La lumière pâle de l’aube glisse à travers les carreaux ternis. Une lueur froide et hésitante s’infiltre dans la pièce délabrée. L’air est saturé d’humidité, imprégné d’une odeur de javel bon marché et d’urine persistante.

Sonné, un homme émerge lentement du sommeil, la tête lourde et douloureuse — cette douleur sourde, familière, qui pulse derrière les yeux.

Il se redresse avec difficulté, la main appuyée contre son crâne pour soulager une douleur lancinante.

Il se force à respirer. Une, deux, trois fois.

Son regard balaie l’environnement.

Le noir est total. Il efface les murs, le plafond, les angles — tout ce qui pourrait dire ici ou là.

Il tend les bras. Ses doigts partent en éclaireurs, hésitants, balayant lentement l'espace devant lui. La peau perçoit avant les yeux : un courant d'air tiède, la texture de rien, le silence qui pèse sur les poignets.

— Où suis-je ? se demande-t-il, plissant les yeux.

Quelque chose en verre cède sous son pied.

Le fracas explose dans le silence. Il s'arrête, le cœur battant, les jambes légèrement fléchies comme si l'instinct avait déjà pris les commandes.

Il se baisse lentement, paume à plat sur le sol froid et granuleux. Ses doigts trouvent les débris un par un, puis un fragment plus lisse, plus tranchant. Il le saisit.

L'odeur d'alcool monte aussitôt. Il ferme les yeux.

— Putain… murmure-t-il entre les dents, portant de nouveau une main à son crâne.

Quelque chose de chaud et d'acide remonte, se coince à mi-chemin. L’odeur, la douleur dans sa tête… tout s’explique.

Il a bu. Beaucoup trop.

Ses yeux peinent encore à s’ajuster. Il reste un moment accroupi. Il tente de se souvenir de la veille, d’avant.

Mais rien ne vient.

Toujours ce foutu vide.