Dans un monde post-apocalyptique, déserté, rude et souillé comme celui de Del Taran, une question traverse chaque page de ce récit : qu’est-ce qui fait de nous des êtres humains ?

Dans un monde qui ressemble de plus en plus au nôtre, cette interrogation devient essentielle. Est-ce notre empathie ? Notre capacité à faire des choix ? À réfléchir ? À nous sacrifier pour les autres ? Ou est-ce quelque chose de plus profond encore, quelque chose qui persiste même lorsque tout s’effondre ? 

C’est au cœur de cet univers sombre et tragique que j’ai choisi d’explorer ces questions. Car quoi de plus révélateur qu’un monde brisé, marqué par la souffrance et la survie, pour mettre en lumière ce qui compte réellement ? 

Ce roman est une invitation au voyage dans un univers lointain, riche et immersif, mais aussi une plongée dans des réflexions universelles qui concernent chacun d’entre nous. Au-delà de l’aventure, il cherche à questionner, à faire ressentir, et à marquer les esprits. 

J’espère que cette aventure de science-fiction post-apocalyptique saura toucher et captiver le plus grand nombre, et que le voyage qu’elle propose laissera une empreinte durable. 

A propos de l'auteur

Je m’appelle Mathis POUX, j’ai 19 ans et je suis actuellement étudiant en école de Manipulation en Radiologie. Curieux et passionné, j’ai toujours été attiré par les univers riches et immersifs. Depuis mon plus jeune âge, j’aime m’évader à travers les films et les livres, explorer de nouvelles histoires et découvrir des mondes toujours plus fascinants. Cette imagination et cette ouverture sur l’ailleurs nourrissent à la fois ma personnalité et mon regard sur le monde.

EXTRAIT DU LIVRE
(chapitre 6)

Le panneau de contrôle du container venait de s’illuminer faiblement. Une icône clignotait : ALERTE BIOSIGNALE – VARIATION D’INTENSITÉ.
— Non, murmura-t-il, fronçant les sourcils.
Il monta rapidement à bord, traversa la cabine jusqu’au tableau de diagnostic secondaire. À l’écran, des lignes s’affichaient en rouge pâle.

Rythme cardiaque : en hausse.
Température interne : en baisse lente.
Stase primaire : instable / compensation en cours.

Puis le bruit se fit entendre.
Un gémissement hydraulique, sourd et étouffé, comme un soupir de métal mal huilé. Puis un second son, plus organique : le clapotement lent d’un fluide, de la condensation qui se détachait des parois internes du caisson, glissant le long du hublot givré.
Cael s’approcha.
Le hublot se dégageait lentement de sa buée. Une lumière pulsée battait à l’intérieur, régulière. Un cœur, cette fois, bien vivant.
Quelque chose — ou quelqu’un — s’éveillait.
Et ce n’était pas prévu.
Cael fixa l’écran, poing crispé sur la console. Il allait couper l’alimentation d’urgence, enclencher le verrouillage secondaire... quand une ligne s’afficha, en lettres blanches, lisses, non codées par ses systèmes :

Protocole intérieur accepté. Accès vital autorisé.

Il n’avait jamais vu cette interface. Ce n’était pas un bug. C’était une volonté. Un déclic se fit entendre. Puis un autre. Les sécurités sautèrent une à une, en silence, comme si elles obéissaient à une main invisible — ou à un mot de passe ancien, connu seulement d’un passé oublié. Le hublot, jusque-là givré, commença à se dégivrer de l’intérieur, en cercles concentriques, révélant peu à peu une forme recroquevillée. Une vapeur blanche s’échappa lentement des joints. Non pas un souffle mécanique, mais un soupir. Lent. Fatigué. Le couvercle du caisson se souleva tout doucement, accompagné d’un sifflement si bas qu’il ressemblait à une prière.
Et puis... elle apparut.
Elle ne parlait pas encore. Seulement ses yeux — deux billes claires, embuées, comme si elle voyait pour la première fois.