Cyril dubreuil, homme de passions et de défis, abandonne le tennis après vingt de pratique pour se consacrer pleinement au golf. Graphiste accompli et artiste depuis l'enfance, il a toujours su donner vie à ses idées par le dessin. Suite à des épisodes tragiques liés à ses parents ; l'écriture est devenue son refuge voire même une thérapie.

Ce roman est une histoire d’amour et de destin, où la peinture et la musique deviennent le langage de deux êtres que tout semblait pourtant séparer.
Son originalité réside dans le croisement entre romance, mystère et univers artistique, avec une intrigue construite autour des rencontres, des silences et des hasards de la vie.
Le lecteur est invité à s’interroger sur la part de hasard qui existe réellement dans nos rencontres et nos choix.
Participer à la création de ce livre, c’est permettre à une histoire profondément humaine de rencontrer ses premiers lecteurs et de prendre vie au-delà de son auteur.
Le roman s’adresse principalement aux lecteurs qui aiment les histoires d’amour fortes, les émotions, les secrets et les destins qui se croisent.
Il pourra également toucher les amateurs d’art, de musique et de romans à suspense sentimental.
L’écriture s’inspire de l’univers des romans contemporains mêlant émotion, mystère et rebondissements, notamment dans l’esprit de Guillaume Musso.
Mais le roman cherche avant tout à développer une identité personnelle autour du dialogue entre la peinture et la musique.
Mon aspiration est de faire ressentir au lecteur que certaines rencontres peuvent changer une existence entière.
Et de lui laisser, après la dernière page, cette question : et si le hasard n’était que le nom que l’on donne aux choses que l’on ne comprend pas encore ? 

Extrait du livre

Les premières mesures de La Moldau de Smetana s’élevèrent.
La musique ne semblait pas sortir des instruments. Elle naissait de la pierre, des arbres, du vent lui-même. Elle traversait la place comme une rivière invisible, emportant avec elle les regards, les pensées et les souvenirs de chacun.
Pendant quelques minutes, le temps accepta de ralentir.
Puis une unique note s’éleva.
Pure.
Fragile.
Un violoncelle venait d’entamer La Flûte enchantée de Mozart.
Le temps sembla retenir son souffle.
Au dernier rang, Nathan ne voyait plus l’orchestre.
Il ne voyait qu’elle.
La jeune violoncelliste semblait oublier la foule qui l’entourait. Les yeux à demi clos, elle faisait naître la musique avec une grâce qui dépassait la technique. Ses doigts glissaient sur les cordes avec une infinie délicatesse, comme s’ils racontaient une histoire que seuls les cœurs attentifs pouvaient entendre.
Nathan resta immobile.
Il ignorait encore son prénom.
Il ignorait tout de sa vie.
Mais il sentit, avec cette certitude inexplicable qui ne prévient jamais, que quelque chose venait de commencer.
Il eut soudain la peur étrange de voir cet instant lui échapper.
D’un geste instinctif, il sortit de la poche intérieure de son blouson un carnet aux coins usés.
Il l’ouvrit à une page encore vierge.
Un territoire blanc.
Une promesse.
Son crayon effleura le papier.
Il ne dessinait pas une musicienne.
Il essayait de retenir un moment.