Sébastien Viale, 50 ans, est marié et père de deux enfants. Infirmier passionné, il exerce son métier avec dévouement et humanité. Installé dans le sud de la France, au cœur des Alpilles, il puise dans ce cadre apaisant une source d’énergie et d’inspiration au quotidien.

Ce témoignage autobiographique est destiné à ceux qui ont vécu ou qui vivent la maltraitance et à tous parce qu’il partage des valeurs universelles.
Ce récit participe à la longue reconstruction. 
On ne se contente pas de décrire un parcours : on montre que cet ouvrage est aussi un processus de transformation intérieure, un moyen de se libérer, ce qui rend l’histoire humaine et singulière.

Extrait

« Encore bébé, il ne comprenait pas le monde autour de lui, il attendait l’amour maternelle, celui qui rassure, celui qui protège. Il n’était encore qu’un tout petit corps fragile.

Il n’était qu’un tout petit être au milieu d’un monde trop vaste, un nourrisson dont la vie tenait dans la paume d’une main. Son corps semblait fait de douceur : une peau fine comme du papier de soie, encore marquée de plis délicats, et ce parfum de lait tiède propre aux bébés, fragile, presque sacré.

Ses joues rondes rosissaient au moindre frottement, et sa bouche minuscule s’ouvrait par réflexe, cherchant instinctivement la chaleur d’un sein qu’il n’avait jamais connu autrement que dans la contrainte. Ses yeux, d’un bleu encore indécis, semblaient constamment flotter entre deux réalités : celle du sommeil et celle d’un réveil confus.

Ils observaient le monde sans le comprendre, mais déjà, dans leur profondeur, on devinait une étrangeté, comme une inquiétude primitive qu’aucun nourrisson ne devrait connaître. Lorsqu’il fixait une silhouette, ce n’était pas pour la reconnaître : c’était pour essayer de deviner si elle serait danger ou réconfort.

Ses mains, petites au point de disparaître dans un poing fermé, s’ouvraient parfois pour agripper le vide. Elles cherchaient un doigt à saisir, une peau à toucher, une présence à laquelle s’accrocher. Lorsqu’on lui frôlait la paume, ses doigts se refermaient dans un réflexe ancestral, un geste d’attachement que personne, pourtant, ne prenait le temps de recevoir.

Ses jambes se repliaient contre son ventre dans le mouvement archaïque des nouveau-nés, comme si son corps tentait encore de retrouver l’enveloppe protectrice qu’il avait perdue en naissant.

Parfois, un petit hoquet interrompait sa respiration, suivi d’un soupir bref, fragile, presque mélancolique, un soupir qu’aucun bébé ne devrait pousser.

Il réagissait au monde avec la sagesse silencieuse de ceux qui n’ont que leur corps pour parler : un froncement de sourcils pour la faim, un tressaillement pour le froid, un tremblement d’épaule pour la peur.

Et lorsqu’il pleurait, ses larmes n’étaient pas celles d’un caprice, mais celles d’une solitude qu’il ne savait pas nommer. Des larmes rondes, transparentes, roulant sur ses joues comme de minuscules perles d’eau salée. Sa bouche tremblait avant que le son ne sorte, comme si même ses pleurs hésitaient à déranger quelqu’un.

Il n’avait pas encore de mots, pas encore de passé, pas encore de souvenirs. Il n’avait que son innocence pour tout bagage. Un cœur minuscule cherchant instinctivement l’amour, sans comprendre qu’autour de lui, cet amour n’existait pas. Ce bébé-là, vulnérable et pur, n’avait que ses pleurs pour se défendre. »